Book Reviews

Gesnerus 66/2 (2009) 309–338
Book Reviews
Digby,Anne and Howard, Phillips, with Harriet Deacon and Kirsten Thomson: At the
Heart of Healing. Groote Schuur Hospital 1938–2008.Auckland Park (South Africa),
Jacana, 2008. 398 p. 165 ill. R 250.–. ISBN 978-1-77009-642-4.
This volume is dedicated to the social and medical history of Groote Schuur Hospital (GSH) in Cape Town. It reconstructs the trajectory of GSH from the 1930s up to
recent times. At roughly 400 pages it is a voluminous book, and the full quality of this
well-written account bursts into bloom when reading all the sections.
At the Heart of Healing is divided into four parts, introduction and conclusion, and
sections with photographs. Both introduction and conclusion are concise. In the
conclusion Phillips applies a “rough analytical tool” – identifying six key factors – to
explain the shifts in GSH’s history. The resiliency of the hospital community is one
factor:“it was the capacity of GSH’s staff, arising from their own sense of professional
and personal identity, institutional loyalty and commitment” that allowed for the
hospital to respond elastically enough during these 70 years [326].
The first part chooses a chronological approach to GSH’s history.The multi-storey
hospital building reduplicated facilities for a segregationist purpose, and the 1940s
shaped the character of GSH as a place of specialist medical research and a community resource. Chapter three discusses the ‘golden age’ lasting into the early 1970s
and the changes in “the financial and medico-political landscape occupied by GSH”
that forced to tighten the belts. A statement by Chris Barnard, figurehead of the
hospital’s success, at his farewell party 16 years after the world first heart transplant
at GSH is telling: in 1983 he sensed a “sliding towards Third World standards” [72].
Debates about the function of GSH in South African society heated when a new tract
(opened in 1987) was devised to replace the original one. Chapter four recounts the
workings of the new hospital when made fit to play its role in the health system of the
new South Africa.
Part two consists of a single chapter:“Race, the South African Disease”. It tells the
story of a liberal public institution in South Africa, where, nevertheless, blatant and
subtle racism existed: racial structures were literally built into the hospital, training
and staffing were racist, and inter-patient relations could turn sour over racial issues.
At the same time the chapter describes tentative attempts at partial desegregation
and instances of outright resistance. The key driver for desegregation was the changing pattern of health seeking: while pressure on specific hospital sections was huge,
others lay half-idle.
The third part is dedicated to the history of the people in the hospital. Patients’
history is written as “seen from the bed up” [135]. Taking patients as the subjects of
their history, the chapter tries to reconstruct patients’ experiences. The bulk of part
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three addresses the history of hospital staff. The analysis follows broad professional
categories (doctors, nurses, allied health professionals and general hospital workers)
and carves out professionalisation and specialisation processes.
Part four is the most ‘medical history’ section, addressing medical research and
developments in clinical medicine. Both chapters are useful for those interested
in history of science and technology. The strength of the two chapters lies not least
in their precise placing of research and treatment in their medical and non-medical
context.
This is a down-to-earth social and medical history of a hospital institution. The
photographs, many and with careful captions, and the oral sources collected during
research contribute much to the narrative. The value of this book for its wider audience comes at some cost for the academic historian seeking an explicit contribution
to theory and methodology to be used for the reconstruction of hospital history. The
sound research methodology would have deserved to be brought into the limelight.
Nonetheless the book testifies in an exemplary way to the historian’s craft of carefully retrieving facts and reconstructing the historical trajectory of an institution and
its people. Not least, beyond the history of GSH, this volume provides historical
material to understand the global history of hospitals.
Marcel Dreier, Basel
Fragwürdige Medizin. Unmoralische Forschung in Deutschland, Japan und den USA
im 20. Jahrhundert. Gernot Böhme, William R. LaFleur, Susumu Shimazono (Hrsg.).
Frankfurt, Campus Verlag, 2008. 302 S. (Kultur der Medizin, Bd. 23). Fr. 56.–; I 32.90.
ISBN 978-3-593-38582-2.
«Die meisten, die sich an den Gräueltaten beteiligten, waren der festen Überzeugung,
das Richtige zu tun.» So bringt A. L. Caplan in seinem Beitrag auf S. 90 den Cantus
firmus des vorliegenden Sammelbandes auf den Punkt. Erschreckend ist nicht allein
die Tatsache, dass im 20. Jahrhundert unmoralische Forschung in Deutschland, Japan
und den USA stattfand und viele Tausende von Toten forderte. Beunruhigend ist
vor allem, dass und wie unmoralische Forschung ethisch gerechtfertigt wurde. Denn,
so mahnt W. R. LaFleur (S. 27), ähnliche Rationalisierungsmuster könnten auch im
21. Jahrhundert zu moralischen Entgleisungen der Wissenschaft beitragen. «Going
Too Far: Rationalizing Unethical Medical Research» hiess daher der Originaltitel der
von W. R. LaFleur 2004 an der University of Pennsylvania in Philadelphia organisierten Tagung, zu der namhafte Forscher aus den schon genannten drei Ländern eingeladen waren und deren Beiträge jetzt auf Deutsch übersetzt im Campus Verlag
erschienen sind.
Die Beiträge stellen akribisch recherchierte Details zusammen, unter anderem
auch zu den im deutschsprachigen Raum meist weniger bekannten Forschungsgräueln der japanischen Einheit 731 (K.Tsuneishi, S. 123–138;T. Bärnighausen, S. 167–196)
und zu Entwicklung und Tests radioaktiver Substanzen und biologischer Waffen
durch die USA während des Koreakrieges und bis weit in die 1970er Jahre des
20. Jahrhunderts (G. C. Hurst III, S. 199–222; J. D. Moreno, S. 248–261).
Die Autoren untersuchen einerseits, wie nachfolgende Generationen sich mit den
medizinischen Verbrechen in ihren Ländern auseinandergesetzt haben (G. Böhme,
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S. 9–19; F. R. Dickinson, S. 139–166). Zum anderen stehen im Fokus des Interesses vor
allem die Rationalisierungsmechanismen in ihrem jeweiligen historischen Kontext.
So zeigt R. Winau (S. 39–51) in seinem Beitrag, dass Richtlinien zur informierten
Zustimmung in Deutschland schon 1930 bestanden und doch von Wissenschaftlern
im Dritten Reich in grossem Umfang verletzt wurden. Gernot Böhme analysiert mit
bestechender Genauigkeit, wie die moralischen Argumentationen des berühmten
Heidelberger Arztes und Neurologen Viktor von Weizsäcker «die Verbrechen im
medizinischen Bereich in ihrer Tendenz rechtfertigen» (S. 105). Besonders prägnant
ist der Beitrag von A. L. Caplan (S. 87–101). Er geht der Frage nach, warum bis heute
die erschreckenden Tatsachen weitgehend verdrängt wurden, dass unmoralische und
grausame Forschung von einer grossen Anzahl gutausgebildeter und international
anerkannter Wissenschaftler verübt oder gebilligt wurde und dass diese Forscher «aus
einer starken moralischen Überzeugung heraus agierten» (S. 90). Anhand der Protokolle des Nürnberger Prozesses skizziert Caplan sechs moralische Argumente, von
denen einige auch lange nach dem Zweiten Weltkrieg von Ärzten genannt wurden,
um ihre Beteiligung an unmoralischer Forschung mit Gefangenen und an Folter, z.B.
in Abu-Ghraib und Guantanamo, zu rechtfertigen. Es sind diese (1.) der mögliche
Freiheitsgewinn für die Gefangenen, (2.) die Heranziehung verurteilter Verbrecher,
(3.) die Rationalisierung grausamer Forschung als Sühne für Verbrechen, (4.) die
Notwendigkeit, bei Kriegs- und Terrorgefahr sich selbst und den Staat schützen zu
müssen, und (5.) die Einstellung, dass Forscher moralisch nicht verantwortlich sind,
da sie keine Ethikspezialisten sind und nur für die korrekte wissenschaftliche Ausführung von Versuchen geradezustehen haben. Das sechste Argument beschäftigt
heute noch die philosophische Ethik, auch wenn die Helsinki-Deklaration mit einem
klaren Nein geantwortet hat: Ist es gerechtfertigt, wenige Versuchspersonen zum
Nutzen Vieler zu opfern? G. Rose, Leiter des Robert-Koch-Instituts für Tropenmedizin in Berlin, hatte tödliche Experimente mit Typhus zur Impfstoffentwicklung
im Zweiten Weltkrieg gebilligt, um durch eine wirksame Impfung den Tod Tausender
an der Ostfront zu verhindern.
Selbstschutz in Terror/Krieg und internationalem Wettbewerb bleibt auch im
21. Jahrhundert eine konkrete Gefahr für Menschenrechte und die medizinische
Ethik. Der vorliegende Sammelband wendet sich an Ärzte, Forscher, Ethiker und
interessierte Laien mit der beklemmenden Frage: Solange ähnliche Rationalisierungsmuster fortbestehen, können internationale Richtlinien und Ethikkommissionen wirksam unmoralische Forschung verhindern?
Bernice S. Elger, Genf
Goldstein, Jan: The Post-Revolutionary Self. Politics and Psyche in France, 1750–1850.
Cambridge Mass., London, Harvard University Press, 2005. XIV, 414 p. £ 29.95.
ISBN 0-674-01680-7.
Jan Goldstein s’intéresse ici à Victor Cousin (1792–1867), philosophe dont les ouvrages arides ne sont plus guère consultés que par les spécialistes. Pourtant l’homme
marqua profondément le paysage intellectuel français. Chef de file de l’école spiritualiste, il fut admiré par toute une époque et des générations entières furent formées
à l’ombre de sa philosophie. C’est sur les raisons de ce succès que Goldstein s’interGesnerus 66 (2009)
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roge, replaçant l’épisode cousinien dans une histoire plus longue et prenant en compte
les bouleversements sociopolitiques du moment.
Car, selon Goldstein, la réussite de Cousin ne se comprend qu’à la lumière du
contexte post-révolutionnaire. Détruisant le système de valeurs d’Ancien Régime,
1789 brouilla les cadres d’appréhension de l’homme et c’est une vision relativement
désenchantée qui s’imposa au début du XIXe siècle, époque de diffusion des philosophies sensualistes et empiristes. Pour les partisans de ces théories, l’homme était
avant tout un corps, expérimentant, «sentant» le monde avant de le penser. Nulle idée
n’existait en soi: toute connaissance dérivait des sensations, de même que notre identité se jouait sur le théâtre des sens. Avec ce modèle, l’homme socialement privilégié
se voyait donc dépossédé de sa supériorité. Non seulement il lui fallait renoncer à
l’idée d’un entendement autonome et reconnaître l’empire des sens, mais encore
devait-il admettre que chacun pouvait comprendre les processus de pensée, à condition de saisir le lien sensations–idées.
La bourgeoisie qui prit le pouvoir une fois la période révolutionnaire essoufflée
pouvait difficilement se reconnaître dans ce schéma. Il y avait une place à prendre,
place que, selon Goldstein, Victor Cousin sut rapidement monopoliser. Refusant de
réduire l’intelligence à la somme des sensations, Cousin réaffirma, en effet, l’existence
d’un moi intérieur, indépendant des contingences. Il ne s’agissait pas seulement d’une
pétition de principe, puisqu’il était possible, d’après lui, d’observer cette faculté directrice. Si l’on parvenait à se couper du monde, à ne prêter attention qu’à son for intérieur, on pouvait «voir» sa conscience: le moi n’était pas une fiction, mais un fait psychologique. S’appuyant sur l’expérience, la philosophie spiritualiste satisfaisait donc,
du moins en apparence, aux critères de la science, sans pour autant renier la notion
d’âme. De même, si Cousin reprenait un certain héritage révolutionnaire, admettant
que le moi, en tant que faculté, était commun à tout le genre humain, il n’en posait
pas moins des limites, seuls les hommes, éduqués et issus des classes sociales supérieures, étant pour lui capables de vraie introspection.
Rassurant l’homme bourgeois sur la qualité de son moi, la philosophie spiritualiste
offrait donc aussi un compromis social: elle avait, en somme, tous les atouts pour
séduire les classes dirigeantes. Or c’est bien cela, d’après Goldstein, qui assura le
triomphe de Cousin, plus que les mérites intrinsèques de son œuvre, dont la lecture,
de l’aveu même de certains de ses admirateurs, s’avérait plutôt ennuyeuse. Cousin,
en outre, était un homme de pouvoir qui savait jouer de son charisme pour tisser des
réseaux d’influence et garantir la visibilité de ses idées.Après avoir insisté sur la force
du projet spiritualiste en son époque, Goldstein en vient donc à cet autre aspect
de l’«hégémonie cousinienne», examinant comment Cousin fit de la philosophie la
discipline reine du système éducatif français, en s’attirant les grâces du pouvoir et
en envoyant des émissaires aux quatre coins du pays. Des générations de lycéens
furent ainsi élevées dans ce cadre et, plus qu’une philosophie, le spiritualisme devint
bientôt le langage commun de toute une époque, une emprise dont Goldstein révèle
l’ampleur en analysant la pénétration du vocabulaire spiritualiste dans les manuels,
les dissertations et, même, les correspondances privées. Pour finir, quels que fussent
les concurrents proposant d’autres regards sur l’homme et son psychisme (un passage
est consacré à l’éphémère succès de la phrénologie), l’empire cousinien aurait été
tel qu’il aurait fallu attendre la psychanalyse pour voir vraiment chuter le moi
spiritualiste.
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Sur ce dernier point, l’épilogue est sans doute un peu succinct, ne laissant guère
voir comment l’emprise cousinienne s’est peu à peu défaite, y compris dans l’enseignement. Certains seront ainsi surpris par le peu de place accordée au saint-simonisme ou à la critique comtienne de la psychologie spiritualiste. On pourra également
s’interroger sur l’usage de la notion foucaldienne de «technologie du moi», Goldstein
remarquant à juste titre que l’introspection est surtout restée un mot vide, l’observation de soi étant plus un programme qu’une réalité pratiquée. Peut-être aurait-il fallu
évoquer d’autres modèles (les pratiques somnambuliques par exemple), certes moins
légitimes, mais qui n’en ont pas moins influé sur les représentations de l’intériorité,
suppléant à la sécheresse du cousinisme. Cela étant, ces quelques remarques n’enlèvent rien à la force de l’ouvrage dont le propos, souvent impertinent, toujours passionnant, éclairera autant les spécialistes des sciences «psy» que ceux qui, plus largement, s’intéressent à l’histoire culturelle d’un long XIXe siècle. Car, au-delà de la
figure de Victor Cousin, c’est la matrice intellectuelle de toute une génération que
Goldstein contribue à redessiner, The Post-Revolutionary Self s’annonçant ainsi
comme un classique.
Aude Fauvel, Cambridge (GB)
Hodges, Sarah: Contraception, colonialism and commerce. Birth control in South
India, 1920–1940.Aldershot,Ashgate, cop. 2008. (The history of medicine in context).
X, 170 p. £ 55.–. ISBN 978-0-7546-3809-4.
Ce petit livre dense traite de la carrière politique et commerciale de la contraception
dans le sud de l’Inde entre les années 1920 et 1940. Au plan commercial, le matériel
contraceptif dont il est question ici – constitué à la fois d’informations écrites (ouvrages, pamphlets, brochures) et d’objets techniques (diaphragmes, capes cervicales,
gels, préservatifs …) – connut un très grand succès durant cette période. Au plan
politique, il fit l’objet d’un activisme discursif de la part de plusieurs groupes d’acteurs, mais d’une relative inactivité pratique, puisque aucun d’entre eux ne recourut
à une politique de distribution de contraceptifs.
Le propos se place dans le contexte de la période coloniale tardive du «Raj britannique», à Madras, province tamilophone du sud. Le Government of India Act de
1919 venait de créer des conseils législatifs provinciaux ouverts à des Indiens élus au
suffrage censitaire, donnant lieu à un système politique appelé dyarchie: tandis que
certains domaines du gouvernement (justice, police, fiscalité) restaient «réservés» à
l’exécutif colonial, d’autres, dont la santé publique, étaient «transférés» aux conseils
provinciaux indiens. Dans la Présidence de Madras (devenue en 1969 le Tamil Nadu
dont la capitale, Madras, s’appelle désormais Chennai), l’expérience de la dyarchie
différa de celle d’autres provinces: elle permit l’émergence de nouvelles identités
politiques, avant tout celle des «non brahmanes». Les élites non brahmanes, qui percevaient le Parti du Congrès (principal parti nationaliste indien) comme une émanation du pouvoir traditionnel brahmanique, formèrent le Parti de la Justice.
Dans son premier chapitre, Hodges se demande pourquoi, en dépit des débats
récurrents sur le lien entre le volume de la population indienne et sa pauvreté, les
officiers de l’Etat colonial tardif ainsi que les leaders politiques du Parti de la Justice
évitèrent de recourir aux politiques de contrôle de la population en vigueur dans de
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très nombreux pays dans l’entre-deux-guerres. Les administrateurs du système colonial tardif faisaient régulièrement état de leurs préoccupations pour la santé de la
population, s’inquiétant en particulier du taux alarmant de mortalité maternelle et
infantile, mais ils s’abstinrent de créer une infrastructure de santé publique. Par conséquent, les ministres du Parti de la Justice qui gouvernèrent au sein du Conseil Législatif de Madras héritèrent d’un système sanitaire fort lacunaire. Ce maigre héritage
explique pour une part le peu d’actions entreprises par le Parti de la Justice en matière
de santé maternelle et infantile. L’autre part réside selon l’auteure dans le fait que ce
parti, qui se targuait pourtant de représenter les classes laborieuses, se souciait moins
de contribuer lui-même à améliorer les conditions de vie des non brahmanes que
de parvenir à supplanter la domination brahmanique. De ce fait, le Parti de la Justice
renonça à gouverner la santé des ordres inférieurs et à inscrire la distribution de
contraceptifs dans sa politique de protection maternelle et infantile. En 1933, après
la publication du recensement de la population indienne de 1931, des élus indiens
soulevèrent bel et bien la possibilité de recourir à une stratégie néomalthusienne
de contraception pour combattre la pauvreté, mais ces débats n’aboutirent jamais à
des mesures officielles.Ainsi, au cours de cette période d’entre-deux-guerres, «contraception remained firmly in the world of individual self-governance rather than becoming part of a project of governing the social» (22).
Le deuxième chapitre examine la forme et les raisons du militantisme de la Ligue
Néo-Malthusienne de Madras (MNML en anglais) fondée en 1928. Les membres
de la Ligue étaient principalement des hommes brahmanes et citadins qui, quoique
majoritaires dans les postes de l’administration coloniale et de l’éducation, ne faisaient pas partie des chambres législatives de la dyarchie. Dans une période d’intense
mobilisation nationaliste (années 1920 et 1930), ce n’est pas avec les nationalistes
indiens que la MNML faisait cause commune – de fait, le plus grand leader nationaliste, Gandhi, menait une campagne active contre la contraception –, mais avec le
réseau international du birth control dont l’Américaine Margaret Sangers et l’Anglaise Marie Stopes étaient les figures de proue. Cette participation au mouvement
international du contrôle des naissances reposait toutefois sur deux malentendus: (1)
les membres de la MNML ne promouvaient pas la contraception auprès des castes
pauvres, mais entre eux; (2) leur motivation, loin d’être féministe (favoriser la capacité d’autodétermination des femmes en leur fournissant informations et aide pratique), était de maintenir un ordre patriarcal brahmanique orthodoxe. Dans une
période où des pratiques telles que le mariage des filles impubères subissaient des
attaques,la contraception offrait aux membres du MNML un moyen de défendre leurs
traditions en les réinscrivant «dans un nouveau paysage moral de conjugalité brahmanique» (75). Leur argument était que la mortalité maternelle élevée ne découlait
ni des relations sexuelles ni de la maternité précoces, mais du court intervalle entre
les naissances; le remède ne résidait donc pas dans l’interdiction du mariage des filles,
mais dans la pratique de la contraception maritale.
Tout autres furent les motivations du Mouvement de l’estime de soi (Self-Respect
Movement) à s’engager en faveur de la contraception, comme nous le montre le
chapitre 3. Fondé par le militant socialiste athée E. V. Ramasamy (1879–1973), ce
mouvement fut très actif dans le sud tamilophone entre 1926 et 1944. Conduit par
des hommes et par quelques femmes issu·e·s de riches familles commerçantes de la
caste hindoue, il concentra son action sur les groupes placés au bas de la hiérarchie
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des castes, incluant les intouchables. Seul mouvement de masse à encourager la
contraception, il le fit en recourant à une langue terre-à-terre, sinon vulgaire et
grivoise, tournant ouvertement en dérision le langage brahmanique. S’érigeant contre
les traditions et les «superstitions» religieuses, les membres du Mouvement de l’estime de soi englobaient la contraception dans un programme visant l’autodétermination des femmes et des hommes. Pour eux, la sexualité ne devait pas être synonyme
de procréation, mais de plaisir.
Le dernier chapitre traite du «boom contraceptif» commercial à Madras. Dès le
début des années 1920, la presse populaire en anglais et en tamoul regorgeait de
publicité pour des produits contraceptifs et pour des ouvrages sur le contrôle des
naissances (dont certains furent tirés à plusieurs milliers d’exemplaires et connurent
plusieurs rééditions). La contraception circulait beaucoup mieux dans les réseaux
commerciaux que dans ceux du bénévolat sanitaire. Dans le discours commercial, ce
n’est pas au bien-être sanitaire des femmes et des enfants que la contraception était
associée, mais à l’érotisme. Or, si la plupart des Indiens à cette époque estimaient que
les contraceptifs étaient des produits d’un Occident débauché, ils ne percevaient
pas la dépravation et le progrès comme antagonistes, mais comme allant de pair:
«[C]ontraceptive commercialism placed consumer and their progressive acts of
fornication on the path to personal emancipation and civilizational progress.» (108)
C’est donc au terme de son ouvrage que Sarah Hodges nous livre une information
décisive, à savoir que les produits contraceptifs étaient largement disponibles dans
la Présidence de Madras de l’entre-deux-guerres. On comprend alors que la tâche
d’information et de distribution de moyens anticonceptionnels – dont l’auteure a souligné que les leaders de l’Etat et de la société civile ne l’assumaient pas avec zèle –
était sans doute moins cruciale à Madras que dans d’autres régions du monde …
L’artifice narratif consistant à nous tenir en haleine par une fausse question («Mais
pourquoi donc ne joignaient-ils pas le geste à la parole?»), dont on admirerait
l’habileté dans un roman, déconcerte dans un texte scientifique.
Publié dans une collection d’histoire de la médecine, ce livre ne traite de médecine
et de santé que de manière indirecte. Hodges s’empare d’un vocabulaire foucaldien
pour affirmer que la «biopolitique» (qu’elle définit sommairement comme «la relation entre santé et gouvernance») n’était pas étatique dans le cas des «modes de
gouvernementalité» de la contraception (18–19), mais qu’elle existait hors des frontières formelles de l’Etat, dans le monde associatif et dans celui du commerce populaire. Trop peu développé, ce cadre conceptuel manque d’assise. L’intérêt du livre me
semble être ailleurs: il montre de façon exemplaire comment un objet peut, à une
même époque et dans un même espace géographique, acquérir des significations
différentes au point de servir des fins drastiquement opposées dans des groupes
sociaux spécifiques.
Marilène Vuille, Lausanne
Mattern, Susan P.: Galen and the Rhetoric of Healing. Baltimore, Johns Hopkins
University Press, 2008. 279 p. I 48.99. $ 55.–. ISBN 978-0-801-88835-9.
Anders als Thukydides (3, 83, 1) glauben machen möchte, waren die Griechen vor
dem Peloponnesischen Krieg keineswegs einer «Einfalt, der edle Gesittung so nahe
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verwandt ist» verschrieben. Diese idealisierende Sicht ist in der Geschichtswissenschaft spätestens im 20. Jahrhundert überwunden worden, hält sich jedoch noch in
Randbereichen, so der Medizin. Die Medizin der «klassischen» Zeit wurde seit der
Antike mit der Idealgestalt des Hippokrates verbunden, der sämtliche fachlichen und
moralischen Werte verkörpern sollte. Wenn es einen griechischen Arzt gibt, der das
hehre Selbst- und Fremdbild des Arztes vom Kopf auf die Füsse zu stellen geeignet
ist, so ist dies Galen aus Pergamon (129 – ca. 210 n.Chr.), dessen umfangreiches Werk,
rund 10% der überhaupt bis zum 4. Jahrhundert n.Chr. überlieferten griechischen
Literatur, im Fach Medizingeschichte seit jeher zentral gewesen ist, von Philologen
und Historikern jedoch lange Zeit eher gering geschätzt wurde. Die letzten drei Jahrzehnte hingegen brachten einen gewaltigen Aufschwung der Galen-Forschung, die
sein umfangreiches Werk für wissenschafts- und philosophiegeschichtliche, sozialund mentalitätsgeschichtliche Fragen auswertet. Das Buch von Susan P. Mattern ist
in diesem Kontext ein höchst origineller und wertvoller Beitrag. Angesichts der
Differenzierung der Forschung hat sie sich auf eine Frage konzentriert: Wie stellte
Galen sich selbst in seinen Fallgeschichten dar? Mithin geht es kaum um medizinische Aspekte im eigentlichen Sinne (Behandlungsverfahren etc.), sondern um die soziale Dimension der Arzt-Patient-Beziehung in ihrer speziellen Ausprägung durch
Galen. Galens gewaltige Schriftenmasse, die Vielzahl konkreter klinischer Einzelfälle, Mattern zählt 358, und seine Stellung innerhalb der sogenannten «Zweiten Sophistik» stehen daher im Mittelpunkt von Matterns Buch. Es ist in fünf Hauptkapitel
gegliedert, die systematisch das Themenfeld erschliessen. Zunächst lokalisiert Mattern die galenischen Fallschilderungen im Kontext anderer medizinischer Kasuistik,
die bei ihr von den hippokratischen Epidemien bis zu den Heilwunderberichten des
Asklepios reicht. Ein zweites Kapitel beschäftigt sich mit Ort (Stadt/Land/Haus) und
Zeit der galenischen Fälle, hier verstanden sowohl als Chronologie der Geschichten
insgesamt als auch als Zeitabläufe innerhalb der einzelnen Geschichten. Das dritte
Kapitel thematisiert die «Wettbewerbssituation» Galens in seinem medizinischen
Auftritt in Rom; das aus der griechischen Antike wohl bekannte agonale Prinzip
wird von Galen in seinen Konflikten mit ärztlichen Rivalen und seiner Suche nach
(öffentlicher) Anerkennung in besonderer Schärfe wahrgenommen. Das vierte Kapitel widmet sich dem Patienten Galens, d.h. Galens Bild der von ihm behandelten
Kranken. Hier begegnen zahlreiche Kategorien (Alter, Geschlecht, soziale Stellung,
Temperament und Konstitution). Das abschliessende Kapitel untersucht die ArztPatient-Beziehung; hier geht es unter anderem um Fragen von Vertrautheit und
Gehorsam. Eine kurze Zusammenfassung stellt das Genre der medizinischen Fallschilderungen Galens in einen historisch-anthropologischen Kontext. Die Darstellung ist durchweg quellennah und durch die reichen, leider als Endnoten gedruckten
Anmerkungen mehrdimensional und höchst differenziert. Der Stil ist klar und angenehm. Inhaltlich liegt die analytische Stärke auf den sozialhistorischen Aspekten
des Themas; Äusserungen über den Stand der Medizin in der Antike geraten gelegentlich etwas missverständlich, so die Aussage über die Anatomie (S. 154). Die Fallgeschichten selbst sind in zahlreichen (englischen) Zitaten in jeweils erfrischender
Kürze präsent. Das bei jeder Arbeit über Galen, angesichts des Fehlens einer kompletten modernen Edition, anstehende Problem des Stellennachweises hat die Autorin elegant gelöst, indem sie alle 358 «case histories» mit einer Ordnungszahl versehen
hat, auf die im Text verwiesen wird und die im Anhang (Appendix B) noch einmal
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tabellarisch mit Grunddaten aufgeführt sind. Ein alphabetisches Verzeichnis der
benutzten galenischen Werke in neueren Ausgaben und ein Index (Namen, Sachen,
griechische Wörter [in lateinischer Umschrift]) erhöhen den Nutzen des gediegen
ausgestattenen Buches. Griechische Zitate sind sparsam verwendet, so dass breitere
Leserkreise ebenso angesprochen sind. Da sich das Buch an den englischen Markt
richtet, finden sich wenige deutschsprachige Titel. Diejenigen, die aufgeführt sind,
stammen, wie neuerdings häufiger in englischen und amerikanischen Publikationen
zu beobachten, überwiegend aus der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts. Ich vermisste
unter anderem Gerhard Fichtners seit vielen Jahren verbreitetes «Corpus Galenicum», J. Kolleschs/D. Nickels «Bibliographia Galeniana» (1994), Katharina Luchners
Studie «Philiatroi» (2004). Ungeachtet solcher kleinen Kritikpunkte gehört das
intelligente und – bei dem Umfang der Schriften Galens – erfreulich knappe Buch
von Susan P. Mattern schon jetzt in die Reihe der Standardwerke der neueren GalenForschung.
Karl-Heinz Leven, Freiburg im Breisgau (D)
Mercuriale, Girolamo: De arte gymnastica. Edition, traduction, présentation et
appendices: Grandi, Bruno; Palmieri, Pantaleo; Pennuto, Concetta; Nutton, Vivian;
Cerasoli, Giancarlo; Imolesi Pozzi, Antonella; Agasse, Jean-Michel. Florence, L. S.
Olschki, 2008. 1133 p. I 129.–. ISBN 978-88-222-5804-5.
Cette édition bilingue des six livres du De arte gymnastica de Girolamo Mercuriale
répond à une longue attente, non seulement des historiens de la médecine, mais plus
encore des historiens du sport. Préfacée par B. Grandi et P. Palmieri, elle offre en
effet, dans la magnifique présentation des éditions Olschki, un texte latin sûr – établi
par Concetta Pennuto – de la dernière édition revue par le médecin de Forli en 1601;
elle s’accompagne d’une traduction anglaise dirigée par le spécialiste de la médecine
galénique de la Renaissance, Vivian Nutton (pp. 1–697). Malgré ses scrupules perce
parfois un anachronisme: sur le sujet litigieux des duelli, par exemple, pp. 621–623,
que penser des «communities in turmoil because of savage vendettas» (urbes, quae ob
hoc intestinis et saevissimis dissensionibus exagitantur) et de leur «primitive form of
superstition» (ipsorum ferinam superstitionem)? Mais l’entreprise était si vaste et
difficile! Elle est vraiment réussie et rend compte de l’universalité des activités physiques concernées.
L’édition est complétée par plusieurs annexes: C. Pennuto établit en bas de page
les variantes des éditions de 1569, 1573, 1577 et 1587, qui seront présentées dans une
note tardive sur le texte (pp. 777–784); à cette occasion est publiée sans traduction la
première dédicace à Alexandre Farnèse (1569) et l’explicit de cette édition (et non
de «1659»). On trouvera pp. 699–743 les références des textes cités par Mercuriale,
correspondant aux appels de note à l’intérieur du texte. Ces ouvrages de référence
sont eux-mêmes repris dans une bibliographie générale qui donne les éditions modernes utilisées – ou les éditions anciennes quand le texte n’a pas d’édition récente
(pp. 745–772).
Une note bilingue présente la superbe reproduction des huit dessins de Pirro
Ligorio conservés à l’Archivio Borromeo d’Isola Bella qui ont été utilisés pour
quelques-unes des gravures du De arte gymnastica (p. 774, figure sans pagination ni
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317
numéro). Suivent en anglais trois notes succinctes du traducteur sur l’organisation
de l’équipe de traduction, des indications sur les auteurs cités par Mercuriale, et un
glossaire restreint des termes antiques conservés par Mercuriale (pp. 785–795).
G. Cerasoli signe la notice biographique indispensable de Mercuriale et une bibliographie critique du XVIIe au XXIe siècle (pp. 797–807); également, en collaboration
avec A. Imolesi Pozzi, une bibliographie des œuvres imprimées de l’auteur (73 nos),
un index de leurs éditions successives, suivi de ces œuvres par ordre chronologique
de 1552 à 1656, qui recoupe en grande partie l’index précédent (pp. 809–860).
L’ensemble se termine par une très longue postface de J.-M. Agasse (traduite du
français par V. Nutton), «Girolamo Mercuriale. Humanism and physical culture in
the Renaissance» (pp. 863–1118). Conçue en trois parties de deux à quatre chapitres
chacune, avec sa bibliographie propre, cette postface aurait gagné à être beaucoup
plus concise, sans présenter une réflexion globale sur la gymnastique dans l’Antiquité
et à la Renaissance, forcément périlleuse dans le cadre de l’édition d’un texte particulier, même très érudit. Des phénomènes usuels dans l’édition de la Renaissance, ou
des modes de penser normaux chez les humanistes médecins dans toute l’Europe, et
surtout en Italie et en France, sont trop souvent mis au crédit de Mercuriale, qui
n’aborde guère, en fait, de domaines «inexplorés» – pas même la nudité (p. 1048). Des
ouvrages essentiels à la compréhension des Jeux et de la gymnastique antiques comme
Lo sport nella Grecia antica de R. Patrucco (Olschki, 1972) ou des travaux de la fin
du XIXe et du début du XXe siècle, qui aident à comprendre ce que recherchaient
Mercuriale et Ligorio et à recentrer les finalités du De arte gymnastica, ne sont pas
utilisés. En revanche, le catalogue de la bibliothèque du médecin de Forli permet
constamment d’affiner des sources dans les éditions contemporaines de Mercuriale.
Devant tant de contributions différentes, et alors qu’il manque un index rerum élémentaire des exercices, on comprendra que l’Index nominum final (pp. 1119–1133)
devient très précieux. Il est remarquablement fait, et corrige des erreurs sur les noms
propres d’autres annexes (cf. G. Du Choul); il n’introduit pas non plus de fantômes
(«Ranger» pour A. M. Raugei, pp. 867, 1110, 1116).
Reste un regret: à côté des bibliographies successives données dans ce volume, il
aurait fallu publier à nouveau, avec d’infimes corrections et des annotations supplémentaires, l’indispensable Index librorum Hieronymi Mercurialis – ms. autographe de
l’Ambrosienne, Sussidio D 68, déjà publié par J.-M.Agasse en 2000. Pour montrer son
utilité, l’exemple d’une des multiples additions de Mercuriale apparues dans l’édition
de 1573 suffira, en II, 4 (ici p. 230, lignes 132–138, n. 51 et variante en bas de page).
Sans préciser les lieux des deux médecins concernés par cette addition – L. Fuchs et
Fr. Valleriola, relevés par V. Nutton (pp. 789 et 793) et par l’Index final –, Mercuriale
cite leur débat au sujet du kôrucos («punching ball»); l’Index librorum aurait permis
à la note 51 de référer, non au Modus et Ordo de Fuchs (1541), mais aux Institutionum medicinae libri quinque du même, que Mercuriale a possédés, et qui reprennent
en fait à l’identique les Annotationes de Fuchs sur Galien dans son édition du De
sanitate tuenda latin de Linacre (Tübingen, Ulrich Morhard, 1541, livre II, f. 64v°).
Or Mercuriale possédait aussi les Loci Medicinae Communes de Valleriola qui lui
fournissaient la référence précise dans Fuchs, tout en le critiquant longuement, avec
raison. Dans ce cas, Mercuriale fait confiance au pur galéniste savant et plein de bon
sens qu’est Valleriola, plutôt qu’à Fuchs dont il se moque avec humour p. 230. Comme
c’est la seule référence à Fuchs de tout son ouvrage, voilà de quoi réévaluer la place
318
Gesnerus 66 (2009)
trop honorable qui lui est accordée dans la postface (p. 928sq.). La date des éditions
possédées par Mercuriale permet par ailleurs d’apprécier ses délais de lecture, etc.
C’est le propre d’un travail d’ensemble, riche en documents, que de susciter des
observations et de faire avancer la recherche. On pourra dorénavant suivre les pistes
indiquées dans les appendices, ne serait-ce que pour les illustrations du De arte gymnastica, assez mal réglées ici – reproduction et groupement n’indiquent ni vraiment
l’origine, ni vraiment la place des figures avant l’organisation de 1601 ou dans l’édition de 1601 – alors que le succès du livre fut en grande partie dû à ces figures.
Sans accumuler plus de détails, nous soulignerons le mérite de cette grande édition qui rend enfin à peu près accessible un texte réputé et important. On peut penser qu’elle permettra d’aller dans le sens qu’indiquait déjà – il y a près de vingt ans –
V. Nutton: le De arte gymnastica recueille toute la médecine antique et médiévale,
mais aussi les éléments nouveaux introduits depuis la fin du XVe siècle par de nombreux médecins érudits ou des érudits soucieux de médecine et d’exercices corporels,
sans qu’on puisse jamais séparer, chez ces curieux de tout, l’antiquaire du philosophe,
de l’helléniste et des spécialistes des jeux ou de la gymnastique médicale. Le premier
avantage de Mercuriale est de le démontrer en réunissant leurs apports; mais loin d’en
renouveler la conception, il est possible qu’il ait au contraire raidi, dans la collecte
médicale comme dans celle de l’antiquaire, une recherche toujours très mobile et qui
devait s’affronter à la réalité, y compris celle des fragments antiques et des exercices.
Marie Madeleine Fontaine, Paris (F)
Monet, Jacques: La naissance de la kinésithérapie. Paris, Editions Glyphe, 2009.
420 p. (Société, histoire et médecine). I 26.–. ISBN 978-2-35285-056-4.
Avec La naissance de la kinésithérapie, Jacques Monet livre un ouvrage basé sur
les travaux qu’il avait entrepris dans le cadre de sa thèse de doctorat en sociologie
soutenue en 2003 sous la direction de Michel Offerlé, à l’Université de Paris-I. Préfacé par Denys Pellerin, le livre retrace l’histoire de la naissance et de la première
institutionnalisation de la kinésithérapie en France du XIXe siècle au tout début du
XXe siècle.
L’auteur propose une analyse originale de l’émergence de la kinésithérapie en
France, envisagée comme une spécialité médicale en devenir au sein du champ
médical. Pour autant, cette spécialité n’existera jamais en tant que telle, elle reste une
«spécialité médicale impossible» (p. 30). Et l’intérêt du travail réside alors dans la mise
au jour d’une dynamique globale du champ médical: celle de la pénétration, de l’utilisation et d’une certaine légitimation du mouvement, des exercices du corps, des
massages, des frictions, de l’électricité, de l’hypnose, du magnétisme, depuis le milieu
du XIXe siècle.
Jacques Monet place l’émergence de la kinésithérapie entre 1887 et 1914. Cette
période relativement courte doit être envisagée en deux phases successives, articulées autour de la tenue, en 1905, du Congrès pour la répression de l’exercice illégal
de la médecine (qui fait suite au vote d’une loi, le 30 novembre 1892, sur l’exclusivité
du médecin dans l’exercice officiel de la médecine). Dans la première phase, la kinésithérapie fonde une société savante (la Société de Kinésithérapie en 1900), qui rasGesnerus 66 (2009)
319
semble les médecins intéressés dans «l’étude de l’application du mouvement passif et
actif dans le traitement des maladies» (p. 255). Cette démarche s’ajoute à différentes
autres formes d’institutionnalisation: du massage, du magnétisme ou de l’hypnotisme,
toujours dans les années 1880–1900. En effet, certains médecins cherchent à créer des
institutions pour l’enseignement du massage: ainsi sont créées en 1895 l’Ecole Française d’Orthopédie et de Massage (EFOM) et une autre dénommée Faculté libre des
sciences magnétiques. Dans la seconde phase après 1905, la kinésithérapie fait face
à la montée de la physiothérapie qui cherche à regrouper kinésithérapie, hydrothérapie, thermalisme ou électrothérapie (1910: 3e Congrès international de physiothérapie à Paris). Il existe alors une dynamique d’expansion et de diffusion de tous
ces procédés, qui «ouvrent la voie à de vastes perspectives, dans lesquelles s’engouffrent des médecins praticiens qui appliquent toutes sortes d’agents physiques à toutes
sortes de maladies» (p. 346).
Jacques Monet propose une histoire sensible aux positions, dispositions et rôles
des différents acteurs sociaux (médecins, aides, masseurs, bandagistes, etc.). Les relations, filiations ou controverses lorsqu’il y a lieu de les souligner sont décrites et
explicitées: autour du docteur Sauveur-Henri-Victor Bouvier à l’hôpital des Enfants
Malades qui dirigera les thèses de Gustave Chancerel (Histoire de la gymnastique
médicale, 1863) et de Jean Estradère (Le massage, son historique, ses manipulations,
1864); ou quelques années plus tard autour des médecins Lucas-Championnière et
Dujardin-Beaumetz. De fait, l’auteur nous livre un exemple intéressant et pertinent
de sociohistoire, combinant de manière originale des apports de l’histoire et de la
sociologie. Ainsi, son approche en termes de «champ» doit beaucoup à la sociologie
de Pierre Bourdieu – actualisée par Patrice Pinell pour la médecine et par Jacques
Defrance pour les pratiques d’exercice corporel – mais le recours aux outils du
sociologue ne vient jamais écraser la perspective historique. Ainsi la chronique d’une
spécialisation médicale impossible reste une histoire qui établit des faits, recompose
les intrigues et les relations, et éclaire les stratégies déployées. Et l’exploration d’un
«monde médical» moins présent dans les histoires de la médecine sur le XIXe siècle
que certaines grandes figures comme François Broussais ou Claude Bernard alimente
la connaissance sociale, culturelle ou même politique de la médecine française (et
européenne).
D’un point de vue éditorial, il faut louer la présence de nombreuses illustrations
qui jalonnent le texte. Celles-ci mettent à jour la généalogie des objets techniques
employés dans la maturation de la kinésithérapie, et elles donnent de l’épaisseur aux
analyses, même s’il aurait été utile et pertinent d’en citer les sources. Dans l’ensemble
de l’ouvrage, il faut regretter l’étroitesse de l’appareil critique. Les notes de bas de
page sont en nombre trop limité, et la bibliographie finale – bien sommaire et parfois
maladroite dans sa présentation (elle représente à peine 6 pages sur plus de 400 au
total) – ne témoigne pas de l’accumulation de connaissances et de la formation de
savoirs au fondement du travail de Jacques Monet.
Grégory Quin, Lausanne
320
Gesnerus 66 (2009)
Nikolow, Sybilla; Schirrmacher, Arne (Hg.): Wissenschaft und Öffentlichkeit als Ressourcen füreinander. Studien zur Wissenschaftsgeschichte im 20. Jahrhundert, Frankfurt a. M./New York, Campus, 2007. 370 S. I 39.90. ISBN 978-3-593-38489-4.
«Die Frage, was Wissenschaft ist, wird nicht allein an den Orten der wissenschaftlichen Praxis entschieden, sondern auch in der Öffentlichkeit» (S. 11). Diese Ausgangsbeobachtung veranlasste die Herausgeber des anzuzeigenden Sammelbands
dazu, empirische Fallstudien zur Beziehungsgeschichte zwischen Wissenschaften und
unterschiedlichen Teil- oder Fachöffentlichkeiten so aufeinander abzustimmen, dass
deutlich wird: Wissenschaft und Öffentlichkeit waren im gesamten 20. Jahrhundert
aufeinander angewiesen, um die je eigenen Ziele zu erreichen. Sie waren Ressourcen
füreinander. Dem Sammelband geht es darum zu belegen, dass die Popularisierung
von wissenschaftlichem Wissen durch Wissenschaftler, Sachbuchautoren oder engagierte Amateure vielleicht die augenfälligste Überlagerung der beiden sozialen
Sphären Wissenschaft und Öffentlichkeit darstellt, allerdings nur ein schmaler Ausschnitt aus dem Gesamtbild der Beziehungsgeschichte ist (siehe z.B. neuerdings
Frosch und Frankenstein. Bilder als Medium der Popularisierung von Wissenschaft,
Transcript Verlag, Bielefeld 2009). Um die Beziehungsgeschichte ganz aufzuschlüsseln, gilt es laut Herausgeber vor allem, den Öffentlichkeitsbegriff zu pluralisieren.
Denn während die Wissenschaftsforschung und Wissenschaftsgeschichte kaum noch
mit der Rede von «der Wissenschaft» operieren, haben sie den verschiedenen Formen
und Orten gesellschaftlicher Selbstverständigung bisher viel weniger Aufmerksamkeit geschenkt. Dabei kann es nur darum gehen, so definieren die Herausgeber in der
Einleitung ihren kleinsten gemeinsamen Nenner, Öffentlichkeit als historisch variablen «Raum» oder «Prozess» zu verstehen, «der durch die Kommunikation verschiedener Akteure konstituiert wird» (S. 22). Der Sammelband zeichnet sich durch einen
ungewöhnlichen Aufbau aus. Er umfasst fünf Kapitel. Jedes Kapitel hebt eine besondere Konstellation in der Beziehung von Wissenschaft und Öffentlichkeit hervor. Die
Kapitel bestehen jeweils aus zwei Fallstudien und einem von den beiden Fallstudienautoren gemeinsam verfassten vergleichenden Kommentar. Der Wiener Wissenschaftshistoriker Mitchell G. Ash, von dem der operationalisierende Zugriff auf
das komplexe wissenschaftlich-öffentliche «Beziehungsgeflecht» (S. 12) mit Hilfe des
Ressourcenbegriffs entlehnt ist (S. 26), liefert einen Schlusskommentar zum Buch.
An vielen Aufsätzen wird sofort klar, was ein differenzierter Blick auf das Phänomen «Öffentlichkeit» für die Wissenschaftsgeschichte leistet. Christina Brandts
Aufsatz betont die Bedeutung vermittelnder dritter Instanzen zwischen Wissenschaft
und der politischen Öffentlichkeit. Science-Fiction-Literatur etwa wirkte als Medium
gesellschaftlicher Selbstbeobachtung nach beiden Seiten: Was ein «Klon» ist, wurde
auch in der molekularbiologischen Disziplin von den literarischen Entwürfen mitbestimmt, die unter dieser Chiffre die Problematik von Subjektivität unter den Bedingungen technisierter Umwelten aufgegriffen und erprobend ausfantasiert haben
(Kapitel II des Buchs «Medien der Wissenschaftskommunikation»). Ina Dietzsch
erläutert, dass die deutsche Volkskunde in den 1920er Jahren unterschiedliche Öffentlichkeiten definieren, ansprechen und einbinden musste, um finanzielle Ressourcen zu mobilisieren und die empirische Datenerhebung zu bewerkstelligen. Für den
«Atlas der deutschen Volkskunde» wurde in einer erweiterten Fachöffentlichkeit um
Legitimation, Mitarbeit (Interviews nach einem 930 Fragen umfassenden Leitfaden)
Gesnerus 66 (2009)
321
und Gelder geworben. Die von den massenhaft rekrutierten Mitarbeitern anschliessend adressierte breite Öffentlichkeit – «das Volk» – war in Sachen «Volkstum» dann
Untersuchungsgegenstand und Informantin zugleich (Kapitel III des Buchs «Die
Öffentlichkeit als Objekt und Adressat von Wissenschaft»). Die analytische Unterscheidung von Teilöffentlichkeiten belegt, dass Wissenschaftler nicht nur gesellschaftliche Legitimation oder ein Studienobjekt suchen, wenn sie sich an «die» Öffentlichkeit wenden. Umgekehrt kann ein Publikum auf Sinnstiftung aus sein und sich dafür
nicht nur aus den zeitgenössischen Glaubens-, sondern auch den Wissensangeboten
bedienen. Dies zeigt Christina Wesselys Untersuchung der in Fachkreisen abgelehnten, aber in den 1920er Jahren jenseits der Expertenzirkel überaus erfolgreichen
Welteislehre des Wiener Kältetechnikers Hanns Hörbiger (Kapitel IV des Buchs
«Können Öffentlichkeiten Wissenschaften machen?»). Dass auch disziplinäre Fachgemeinschaften Handlungsmuster und Rituale aufweisen, die typischerweise Glaubensgemeinschaften anhaften, macht die Untersuchung heterodoxer und populärer
Theoriebewegungen – von den orthodoxen Wissenschaftlern als bald lächerliche,
bald bedrohliche «Allianz des Nichtwissens» wahrgenommen – zu einem instruktiven
Vergleichsgegenstand. Das Wien der 1920er und 1930er Jahre ist der Schauplatz
zweier Wissenschaftsprojekte, die in der inhaltlichen Adressierung ihres Publikums
unterschiedlicher nicht sein könnten. Neben Wesselys Studie zur Welteislehre rekonstruiert Sybilla Nikolow mit Otto Neuraths Bildstatistik ein zentrales politisches
und erkenntnistheoretisches Anliegen des Wissenschaftszirkels «Wiener Kreis». Da
dessen Akademisierung grossteils erst nach 1945 und im Exil erfolgte (S. 275), sind
seine Mitglieder in der Zwischenkriegszeit eher am Rand der universitären Wissenschaft zu verorten – im Grunde ähnlich wie Hörbiger. Nikolows und Wesselys gelungener Kommentar bietet den Leserinnen und Lesern verallgemeinernde Schlussfolgerungen an, ohne dass die Fallstudien damit erschöpfend ausgewertet wären.
Der gemeinsame Kommentar durch das Autorentandem am Ende jedes Kapitels
soll den Mehrwert eines Sammelbands deutlicher als sonst herausstreichen (S. 9).
Diese Idee, so nachvollziehbar die Begründung ist, verstärkt jedoch ein formales Problem des Sammelbands. Denn die fünf Kommentare bleiben in der Ausführung so
heterogen wie die Einzelbeiträge. Einmal, im Fall der Volkskunde, sind die Autorinnen gar ausgefallen, und es musste ein dritter Autor einspringen. Der Abdruck der
fünf Binnenvergleiche führt dazu, dass das Buch an zu vielen Stellen Angebote für
systematisierende Überlegungen macht. Einleitung der Herausgeber, Schlusskommentar durch einen renommierten Fachvertreter, methodische Verortung der Fallstudien in den Aufsätzen selbst und das Herauspräparieren gemeinsamer Achsen
innerhalb der Kapitel: Die Systematisierungen drohen einander in die Quere zu
kommen. Auf das am Ende der Einleitung von den Herausgebern beworbene «Modell einer gestuften Öffentlichkeit für die Wissenschaft» (S. 27) etwa wird im Weiteren praktisch nicht mehr Bezug genommen. Das formale Problem, so mein Eindruck,
legt letztlich ein inhaltliches Problem offen, das man den Herausgebern freilich nicht
anlasten kann. Auch diesem Sammelband gelingt es nicht, den geschichtswissenschaftlich hochumstrittenen Begriff «Öffentlichkeit» durch methodisch-theoretische
Verallgemeinerung zu bändigen. Die Minimaldefinition, Öffentlichkeit als medienund institutionengestützte Kommunikation zwischen Akteursgruppen zu verstehen,
ist nicht wirklich weiterführend, wenn es darum geht zu untersuchen, wie und wo
genau wissenschaftliches Wissen stabilisiert wird. Die methodischen Vorteile dieser
322
Gesnerus 66 (2009)
Definition gegenüber anderen, ebenfalls als handlungszentriert und mediensensibel bestimmbaren Konzepten wie «politische Kommunikation», «gesellschaftliche
Selbstverständigung» oder Bruno Latours «Übersetzungen» und «Allianzenbildungen» werden nicht auf Anhieb ersichtlich. Schwierig ist es zudem, einen bereinigten
Begriff von Öffentlichkeit neben andere Segmente gesellschaftlicher Organisation
und Kommunikation wie Religion oder Politik zu stellen (S. 11). Jenseits einer bloss
systemtheoretischen Differenzierung lassen sich Öffentlichkeiten von diesen Bereichen nur dann unterscheiden, wenn sie in Einzelstudien gegenstandsnah gefasst werden, etwa als Vereinskultur oder wie im Fall Neurath als soziologischer Entwurf von
«Gesellschaft». Kurz gesagt, der Band verdeutlicht, wie notwendig es ist, mögliche
Modellierungen der Beziehungsgeschichte von Wissenschaft und Öffentlichkeit zu
diskutieren. Die versammelten Fallstudien belegen, dass die Wissenschaftsgeschichte
nicht umhin kann, die vielfältigen – häufig verteilten – Produktions- und Wirkungsorte wissenschaftlichen Wissens zu benennen und zu untersuchen, wenn sie die herausragende Bedeutung dieser Ressource für westliche Gesellschaften des 20. Jahrhunderts angemessen beschreiben will. Der Band ist daher sehr lesenswert.
Andrea Westermann, Zürich
Paracelsus (Theophrastus Bombastus von Hohenheim, 1493–1541): Essential Theoretical Writings. Edited and translated with a Commentary and Introduction by
Andrew Weeks. Leiden, Boston, Brill, 2008. (Aries Book Series, Texts and Studies
in Western Esotericism, 5). X, 975 p. I 219.–; $ 325.–. ISBN 978-90-04-15756-9.
Die medizinischen und naturphilosophischen Schriften des Paracelsus wurden von
Johannes Huser 1589–1591 und Karl Sudhoff 1922–1933 herausgegeben. Die beiden
Editionen haben den gemeinsamen Nachteil, dass sie keine erklärenden Bemerkungen enthalten. Der Leser wird dort mit der frühneuzeitlichen Sprache und den
vielen, besonders für Paracelsus eigentümlichen Wortschöpfungen ganz allein gelassen. Der Ruf nach einer kommentierten Neuedition dieser Werke besteht deshalb
schon lange. Der germanistische Literaturwissenschaftler Andrew Weeks ist nun
dieser Forderung insofern nachgekommen, als dass er einige der philosophischen
Kernschriften zusammen mit einer Übersetzung ins Englische herausgab. Als Basis
für seine Ausgabe wählte er den als zuverlässig anzunehmenden Text nach Huser. Die
Auswahl der als «essentiell» bezeichneten Werke war sicher nicht einfach, ist aber
insofern glücklich ausgefallen, indem Schriften zum Zug kamen, die Leitgedanken
enthalten, die im Gesamtwerk immer wiederkehren. Es sind dies zunächst das «Buch
Paramirum» mit der Lehre von den vier Säulen Philosophie, Astronomie, Alchemie
und (ärztlicher) Tugend, weiter das vierteilige «Opus Paramirum» mit einer alchemistisch begründeten Krankheitslehre, der Lehre von den Tartarischen Krankheiten
und der Lehre von der Matrix, und schliesslich das «Buch von den unsichtbaren
Krankheiten», das die psychosomatische und magisch-okkulte Entstehung von
Krankheiten zu beschreiben versucht. Weeks stellt dem mit textkritischen Anmerkungen versehenen Huser-Text auf der linken Seite die englische Übersetzung auf
der rechten Seite gegenüber. Die Übersetzung wiederum ist mit ausführlichen Wortund Sacherklärungen bereichert.Weeks war sich der Tatsache durchaus bewusst, dass
Gesnerus 66 (2009)
323
Übersetzen von Paracelsus stets Interpretieren von Paracelsus bedeutet. Er sah
sich deshalb oft vor die Entscheidung gestellt, Wortspiele und andere Wendungen
möglichst wörtlich zu übersetzen oder dann in die Übersetzung eine gewisse Interpretation einfliessen zu lassen. Weeks entschied sich oft für das Letztere mit der
Begründung, da der Text ja im deutschen Original quasi als Referenz verfügbar sei.
Trotzdem, oder gerade deshalb, überzeugen Weeks Übertragungen oft in erstaunlichem Masse, wenn man schwierige Passagen des deutschen Texts mit der gewählten
Übersetzung vergleicht. Der Band ist ferner mit einer ausführlichen Einleitung versehen. Zu allgemeinen Bemerkungen gesellen sich Beschreibungen der Schriften und
eine Betrachtung zur Mehrdeutigkeit («ambiguity») bei Paracelsus. Weeks Paracelsus-Ausgabe darf als gelungen bezeichnet werden. Wichtige Werke des Paracelsus
werden nicht nur einer breiten englischsprachigen Leserschaft zugänglich gemacht,
sondern auch der deutschsprachige Leser wird mit Gewinn die englischen Übersetzungen und die entsprechenden Kommentare heranziehen, um den nicht selten
schwierigen Originaltext besser verstehen zu können. Es wäre wünschenswert, wenn
diese Form der Edition auf weitere Paracelsus-Schriften ausgedehnt würde.
Urs Leo Gantenbein, Zürich
Pennuto, Concetta: Simpatia, fantasia e contagio. Il pensiero medico e il pensiero
filosofico di Girolamo Frascatoro. Roma, Edizioni di Storia e Letteratura, 2008. XXII,
518 p. (Centuria 5). I 68.–. ISBN 978-88-8498-384-8.
Fracastoro, Girolamo: De sympathia et antipathia rerum. Liber I. Ed. Critica, trad. e
commento a cura di Concetta Pennuto. Roma, Edizione di storia e letteratura, 2008.
CII, 362 p. Ill. I 58.–. ISBN 978-88-8498-383-1.
The two volumes published by Concetta Pennuto reassess with a great deal of competence and scholarship the natural philosophy and medicine of Girolamo Fracastoro
(1478–1553) as they are found in his De sympathia et antipathia rerum. The interpretative essay and the critical edition (henceforth, SFC and DS respectively) are the
result of a single research project – a doctoral thesis discussed at the University of
Geneva in 2005 – which concentrated on the natural-philosophical and medical
implications of the concept of sympathia in the Veronese physician. Each of the two
books is autonomous and fulfills its goal independently from the other, yet there is
also a correspondence between the text of De sympathia and the structure of the
monograph, as the arrangement of its chapters closely follows the content structure
of Fracastoro’s text. The analysis provided is both focussed in scope and broad in
range, as great care is taken with the philosophical sources and to the positioning of
Fracastoro’s philosophy within the late sixteenth-century philosophical debate.
De sympathia rerum was first published in Venice in 1546 together with the three
books of De contagione, contagiosis morbis et eorum curatione.The twelve subsequent
editions (there could have been more, as some editions mentioned by early sources
are not accounted for) that appeared until 1671 are a testimony to Fracastoro’s
influence, and the printing history of the text is duly reviewed by the author (DS,
pp. XXXV–XLVII). An influential physician and natural philosopher, controversial
astronomer and revered poet during his lifetime, Fracastoro’s success faded very grad-
324
Gesnerus 66 (2009)
ually though never completely in the early modern era – suffice to say that his
poem Syphilis continued to be read and translated well into the eighteenth century.
De sympathia starts off with a list of examples (a “catalogue”) of natural sympathies
and antipathies spanning the three realms of the natural world.Traditional cases range
from the innate fear of an animal of its predator – the young chick fleeing the sparrow, but not bigger animals such as the horse and the elephant – or the incompatibility between common vegetables – cabbage and rue (DS, pp. 12, 14) –, to common
places of naturalistic literature, such as the magnetic compass, and the mutual sympathies and antipathies of gold, silver, water and oil (other examples are less familiar,
like the deadly catablepha, a sort of Ethiopian gnu, which can kill a man with its gaze
like Medusa). Contagions are only mentioned by Fracastoro in the final lines. Despite
its nature of a brief phenomenological listing, this chapter of De sympathia defines
the entire character of the work. The inclusion of contagions in this catalogue means
that they belong to the mirabilia, the wonders of nature that seem to breach the laws
of the physical world. These were traditionally explained through insensible agents,
or ‘occult qualities’ operating at a distance, and not by direct contact as the natural
elements. With this stroke, Fracastoro considers the medical phenomenon of contagion within the much broader framework of natural philosophy. Pennuto stresses this
fundamental aspect both in the apparatus of the critical edition and at various stages
of her analysis in the monograph. Sympathy and antipathy appear from the outset as
the intellectual tools by which all mirabilia – including contagions – become understandable in the light of a theory of knowledge (SFC, p. 2, but cf. also chapters V and
VIII). This, in turn, has close connections with, and to some extent depends on, the
general arrangement of the universe and the nature of the beings within it. De sympathia does not leave much doubt about this: the first chapter is followed by cosmological discussions on the profound unity and harmony of the cosmos. The principle
at the basis of the universe’s structure is what Fracastoro calls consensus, that is, the
contiguity of the parts in the whole with the aim of self-preservation. Void does not
exist in nature, as Aristotle prescribed, and therefore all bodies adhere together and
no force (potentia) can create void between, or within, bodies (SFC, pp. 82–85). Sympathy is the force that binds the bodies together by cognatio and attractio. In the words
of Pennuto, Fracastoro defines sympathy as “vis conservatrix that allows the movement of the elements to their natural place, the movement of the inanimate bodies in
the whole, the aggregation of mixed bodies from simple ones, the attraction between
bodies similar to each other and the repulsion between opposites” (SFC, p. 8, and
cf. chapter IV). A crucial step in the interpretation of Fracastoro’s concept of sympathia is the issue of his alleged atomism – a controversial theme in recent Fracastoro
scholarship. According to Pennuto, Fracastoro did not support the Lucretian theory
of semina and seminaria. The recurrence of Lucretian and the atomist tradition’s
lexicon in De sympathia is not a philosophical blueprint but the result of a process of
terminological assimilation and literary imitation (cf. SFC, pp. 196–221 and 217, where
Lucretius’ De rerum natura is mentioned as a model of scientific prose). Instead,
Fracastoro adopted the Aristotelian principles, adapted and transformed by the commentary traditions (Averroes, mostly: cf. p. 220; but also the Roman and the Alexandrine traditions, as well as the medieval, namely Albert the Great: cf. p. 204) and with
notable insertions from the Neoplatonic traditions (SFC, chapter III and pp. 153–159
for a summary). This section of Simpatia, fantasia e contagio is the one I found most
Gesnerus 66 (2009)
325
interesting as it provides a precise reference grid for the consideration of Fracastoro’s
natural philosophy with respect to the philosophical debate of the time, from the
Paduan school to late sixteenth-century Italian naturalism.
The second part of De sympathia, as well as that of Pennuto’s essay, is dedicated
to the effects of sympathy and antipathy on the soul and the body of the human
individual. This discussion is thematically far reaching and studies the multifarious
consequences of consensus and dissensus at all levels of human psychology, from
motion and nutrition, to sensation (very interesting for the early-modern debate is
the discussion of sounds and harmonies, in DS, chapter 14 and SFC, pp. 293–302) and
knowledge. Also of relevance is the discussion of the effects of sympathies and antipathies on the imagination (or phantasia). These can affect human behaviour by triggering reactions such as shame, fear and hate, and even have consequences on the
body, as the well-known case of pregnant women transferring their cravings on the
skin of their babies (SFC, p. 371).Above all, these cases are interesting insofar as they
show how the theme of sympathy (and Fracastoro’s version of it) concerns a wide
cluster of topics at the crossroads between natural philosophy, magic and medicine.
Contagion only appears in the very last chapter of Simpatia, fantasia e contagio. This
theme is not directly addressed in De sympathia, yet it is the very reason why the book
was written in the first place, and Pennuto provides a relatively concise and interesting analysis of how Fracastoro’s thinking finally comes together in order to explain
the spreading of infectious diseases without recurring to occult qualities. In fact,
contagions spread by contact from one body to the other due to a consimilis infectio
and the process of putrefaction (SFC, pp. 405, 407). Moreover, they can also spread
through miasmas and exhalations (like plague) due to the presence of seminaria in
the body.
Pennuto has done a good service to both Fracastoro specialists and those with
intersecting research interests on the subject: Fracastoro’s De sympathia is an interesting treatise, even when read independently from De contagione. Its edition has
been handled with competence and care (missing pagination is the only slip-up I found
in the copy I received, but this is very likely due to printing error), the translation
flows very well, the critical apparatus and commentary bring a substantial amount of
primary sources and secondary readings (it takes up more than half the book). The
monograph is certainly intended for specialised readership, but it is very readable and
explicative. In each chapter Pennuto discusses at some length both the philosophical
background and the recent scholarship on the issue at stake, thus providing a challenging but ultimately rewarding read.
Dario Tessicini, Durham (GB)
Ruisinger, Marion Maria: Patientenwege. Die Konsiliarkorrespondenz Lorenz
Heisters (1683–1758) in der Trew-Sammlung Erlangen. Stuttgart, Franz Steiner
Verlag, 2008. (Medizin, Gesellschaft und Geschichte, Bd. 28). 308 S. I 43.–. ISBN
978-3-515-08806-0.
Le livre de Marion Maria Ruisinger porte sur les consultations épistolaires adressées
au médecin et chirurgien de Helmstedt en Basse-Saxe, Lorenz Heister (1683–1758).
L’ouvrage est dense, solide et bien construit. Il comporte un index des lieux, des noms
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ainsi que quelques annexes dont une sera particulièrement précieuse pour ceux qui
travaillent sur des problématiques proches: la liste des 888 lettres de patients adressées à Heister.
Les lettres rédigées entre 1730 et 1758 participent à une pratique européenne dont
elles forment un fonds unique par la nature chirurgicale de près de la moitié des
lettres. L’auteure insère solidement son travail dans l’historiographie récente sur la
correspondance adressée à d’autres médecins, notamment les médecins français
(Geoffroy et Lavergne), britanniques (Cullen et de Jurin) et lausannois (Tissot). L’originalité principale de l’entreprise, une lecture passionnante pour celui qui s’intéresse
au corps et à la relation thérapeutique au XVIIIe siècle, est la présence de consultations chirurgicales. En abordant ce corpus hétérogène, Ruisinger a choisi d’articuler
sa réflexion autour de deux axes principaux. Le premier est la carrière de Heister et
le second concerne le cheminement des patients. L’auteure consacre ses deux premiers chapitres à l’histoire du fonds, à l’histoire de la correspondance épistolaire et
à la biographie et à la carrière de Heister. Les chapitres suivants de Patientenwege
donnent sens au titre en retraçant le parcours des patients en partant des modalités
par lesquelles ils sont amenés à consulter ce médecin/chirurgien, les raisons pour lesquelles ils avaient décidé de lui écrire, le contenu des lettres envoyées et finalement,
l’éventuelle rencontre avec Heister. La dernière articulation du travail porte sur deux
opérations chirurgicales, la mastectomie et la trépanation. Des sources attestant d’avis
de patients, de médecins et, à l’occasion, la publication du cas, permettant à l’auteure
de faire une contribution originale à l’histoire de la chirurgie. En retraçant les cas de
trois femmes souffrant d’un cancer du sein, Ruisinger met en évidence l’importance
des négociations entre le praticien et la malade. Elle reconstruit les enjeux chirurgicaux, mais aussi l’attitude conservatrice du chirurgien qui n’opère qu’en dernier
recours et seulement lorsque le ou la malade est convaincu·e de la nécessité de l’opération. Cette règle ressort encore plus clairement de sa présentation d’un cas de
trépanation, une opération qui doit être entreprise sans qu’il soit possible d’avoir
l’accord du patient.Le parcours du malade inconscient est reconstruit avec une grande
précision et signale les négociations et les précautions que les praticiens devaient
prendre avant d’entreprendre une opération dans de telles conditions.
Le texte est dense et clairement inscrit dans l’historiographie récente. L’auteure
offre des analyses statistiques des lettres révélant au passage des particularités de
recours en fonction du genre (les hommes écrivent souvent pour des femmes), mais
aussi en fonction de la nature du problème médical ou chirurgical évoqué. La reconstruction du parcours professionnel de Heister suit deux voies principales. La
première est la correspondance comme attestation de la sphère d’influence de
Heister, de ses relations avec ses patients et de la constitution de sa pratique. La
seconde concerne la place que prennent les correspondants dans les publications
du praticien. L’apport de l’ouvrage est ainsi intéressant du point de vue du parcours
de Heister, qui n’est pas seulement une figure de proue du mouvement de professionnalisation de la chirurgie, mais également un médecin reconnu et un homme
d’affaires remarquable. La maladie en lettres s’inscrit ici dans un parcours professionnel, une stratégie de constitution d’une pratique rémunérée. Le point de vue
des patients est également finement reconstitué, l’auteure retraçant des histoires
et analysant des textes de malades souffrant de maux très différents, mais toujours
clairement inscrits dans le paradigme humoral. Sur ce plan, Marion Maria Ruisinger
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rejoint la littérature inspirée par Barbara Duden qui permet d’historiciser le corps
vécu au cours de l’Ancien Régime. Elle évoque le langage fortement métaphorique
des patients qui ne manque pas d’étonner sans cesse les historiens, en insistant sur
l’absence du modèle mécanique. Or, si le corps machine n’est pas un modèle dominant, c’est un modèle important dans d’autres corpus au XVIIIe siècle. On peut regretter qu’elle n’ait pas inséré une ou plusieurs représentations graphiques du corps
malade qui accompagnaient certaines lettres et dont elle fait mention dans le corps
de l’ouvrage. La particularité de la clientèle de Heister mériterait d’être confrontée
à d’autres fonds afin de dégager des particularités géographiques et les possibles
variables culturelles agissant sur les représentations associées à la santé. Ruisinger
met également en scène les médecins du lieu qui sont mentionnés dans les lettres;
Lorenz Heister se présente ainsi comme un médecin au sommet de la hiérarchie
médicale de sa région. Cette particularité lui permet d’analyser le doigté avec lequel
le médecin/chirurgien nuance les prescriptions de ses collègues, ne critiquant ouvertement que les praticiens empiriques.
L’ouvrage est un apport important pour l’historiographie récente sur des thèmes
aussi variés que l’histoire du corps, l’histoire de la pratique médicale, de la pratique
chirurgicale et du patient. Sa lecture est stimulante et entraîne le lecteur à s’interroger sur nombre de questions plus vastes, notamment sur la particularité de Heister
par rapport à d’autres célébrités médicales, sur la particularité des consultations de
l’espace germanique par rapport à d’autres régions d’Europe, etc. Ces questionnements dépassent pourtant les bornes choisies par l’auteure et si le lecteur s’attend à
être guidé dans cette direction, il sera déçu, mais à la décharge de l’auteure, ces questions demeurent vastes et attendent l’apport d’autres historiens.
Philip Rieder, Genève
Schreiber, Christine: Natürlich künstliche Befruchtung? Eine Geschichte der Invitro-Fertilisation von 1878 bis 1950. Göttingen, Vandenhoeck & Ruprecht, 2007.
288 S. (Kritische Studien zur Geschichtswissenschaft, 178). Fr. 66.–; I 37.90. ISBN
978-3-525-35159-8.
Die Geschichte der In-vitro-Fertilisation (IVF) reicht, wie bekannt ist, weit vor das
Jahr 1978 zurück. Damals gelang mit der Geburt von Louise Brown die erste extrakorporale Befruchtung beim Menschen. Häufig genannte Innovationsschauplätze
sind die Befruchtungsexperimente des Wiener Embryologen Samuel Leopold Schenk
beim Kaninchen und Meerschweinchen in den 1870er Jahren, die Entwicklung der
Zellkulturtechniken durch Honor Bridget Fell im Strangeways Research Institute
in Cambridge in den 1920er und 1930er Jahren sowie die Experimente von Gregory
Pincus in derselben Zeit. Schenk publizierte 1878 einen Aufsatz mit dem Titel «Das
Säugethierei künstlich befruchtet ausserhalb des Mutterthieres». Schenk hatte Eizellen aus den Follikeln extrahiert und sie (nach mikroskopischer Untersuchung) mit
Sperma auf der Schleimhaut eines frisch aufgeschnittenen Uterus befruchtet. Die
Befruchtung geschah also nicht streng in vitro sondern im eröffneten Uterus, aber
doch in einer der Untersuchung direkt zugänglichen Situation. Christine Schreiber
unterzieht das historische Material einer kritischen Untersuchung und weist nach,
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dass es Schenk gar nicht darum ging, eine Sterilitätsbehandlung für den Menschen
zu entwickeln oder Leben im Labor zu schaffen, sondern vielmehr darum, die ersten
Vorgänge in der Entwicklung und Reifung des Säugetiereis (und die ersten Zellteilungen) zu beobachten. Die künstliche Befruchtung diente ihm als Methode zur
Feststellung der Reife von Eizellen für die Entwicklung. Künstliche Befruchtung war
somit im Kontext der damaligen Forschungen, wie es Schreiber bezeichnet, eine
«Beobachtungstechnik» (88). Thema waren die Struktur des Eis (eine Zelle?) und
die Mechanismen der Befruchtung (Kernverschmelzung?).
Die zweite Vorläuferepisode der IVF liegt in den 1920er und 1930er Jahren vor
allem im Umkreis des Reproduktionsphysiologen Gregory Pincus in Harvard und
im englischen und amerikanischen Cambridge. Pincus und Ernst Enzmann gaben
1934 die erste erfolgreiche Fertilisierung von Kaninchen-Eizellen, ihren Transfer in
ein Weibchen und die Geburt eines Jungen bekannt. Schreiber geht den Arbeiten von
Pincus auf Grund von Archivmaterial nach und findet auch dort überraschende
Brüche. Die Fragestellung, die im Zentrum des von Pincus et al. entwickelten Experimentalsystems stand, war offenbar zunächst nicht die Infertilitätsbehandlung,
sondern die Untersuchung der künstlichen Parthenogenese, d.h. der artifiziellen
Aktivierung der Eizelle. Die In-vitro-Fertilisation diente zunächst dazu zu überprüfen, ob die Aktivierung von Eizellen aus dem Follikel gelungen war.
Diese Befunde der Historikerin sind überraschend und (wohltuend) irritierend,
wenn man sie vor dem Hintergrund der bereits damaligen populären Berichterstattung liest. «Life is Generated in Scientists’ Tube», heisst es in der New York Times am
27. März 1936. Die illustrierte Zeitung Tit-Bits vom 16.April 1936 fragte sogar: «What
sort of creatures will these be? All the rabbits ‹created› by Dr. Pincus were female.
Will the test-tube human beings be unisexular, or sexless?»1 Die Linie der technologischen Überschätzung reicht bis zu der heute noch gängigen Rede vom «test-tube
baby» oder dem «Retortenbaby», die von einer Phantasiegeschichte der «synthetischen» Reproduktion zeugt, aber weder der tatsächlichen Reichweite der IVF noch
den mannigfaltigen wissenschaftshistorischen Zufällen auf der Ebene der Entwicklung von Experimentalsystemen gerecht wird. Die Entwicklung zur IVF ist keine
kontinuierliche Linie. Erst 1937 führte ein Editorial im New England Journal of
Medicine die verschiedenen reproduktionsphysiologischen Experimente zusammen
und versah sie explizit mit der Zielsetzung einer medizinischen Anwendung beim
Menschen.
Schreibers ansprechendes Buch ist lesenswert, nicht nur für Historiker, sondern
ebenso für alle, die an der Kultur- und Ethikgeschichte der Fortpflanzungsmedizin
interessiert sind. Es zeigt eine Innensicht der Wissenschaft auf, auf die sich die Imaginationen und Fiktionen beziehen, welche die Embryologie und Fortpflanzungsmedizin nach wie vor umweben, und von der sie sich zugleich abheben.
Christoph Rehmann-Sutter, Lübeck (D)
1 Zitat aus Susan M. Squier: Liminal Lives. Imagining the Human at the Frontiers of Biomedicine. Durham, Duke University Press, 2004, p. 75.
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The Impact of Hospitals, 300–2000. John Henderson, Peregrine Horden and Alessandro Pastore (eds). Oxford [etc.], Peter Lang, 2007. 426 p. Ill. Fr. 115.–. ISBN
978-3-03911-001-8.
Hospitals have generated much historical interest in recent decades as social and
medical historians explored institutional archives questioning e.g. the social utility of
the poor, medical practices in institutions, the genesis of healing professionals and the
confessional nature of hospital culture. Addressing the question of the hospitals as
agents of political power, Michel Foucault played an important role in attracting
attention from both medical and social historians.There is now a wide range of books
on local hospitals and even a synthesis on the history of hospitals. So why then publish sixteen contributions on very heterogeneous issues covering the entire life span
of Western hospitals, from the first Byzantine institutions to 20th-century institutions?
The reader, at first sceptical, is rapidly convinced by the quality of the contributions
that due to the very different cultural and social contexts in which hospitals evolved,
accumulating case studies on different places enables to envisage over a long time
period the hospital as a variety of possibilities. The chapters are short, interesting and
easy to read. Although it is doubtful that most readers will read the book from cover
to cover, rare are those interested in medical history who will not find a stimulating
chapter to read. The volume is closed by an index which allows quick referencing to
people, places and selected themes.
The editors divide hospital history into two moments, before and after the clinic,
a distinction which leads them to offer an overview of the institution’s history both
before and after the last decades of the 18th century. This is a useful input as it gives
a clear map on which to place the contributions which follow.As is inevitably the case
in a collective effort, the quality of chapters varies. Given the space here and the
density of the book, I can only offer a short overview in order to give an idea of the
topics addressed. A first series of contributions assess the agency of founders, the
administrative hardships of hospital managers and illustrate the difficulty of considering the history of such institutions over a long period. Peregrine Horden discusses
the numerous possible aims of founders in Middle-Age Byzantium, stressing both
traditional spiritual motivations, preservation of family wealth and of the memory of
the founder. The risk of the physical reinvestment of a hospital (or more precisely its
building) by the founder’s family is explored by Kevin C. Robbins in a very interesting discussion of the counterstrategy evolved by lay sisters of Beaune’s Hôtel Dieu
in the 17th century. Matthew Thomas Sneider offers a very concrete survey of hospital finances in early modern Bologna, discussing the financial arrangements and
danger of misuse of assets which belonged, in theory, to the poor. Administrative
problems in dealing with the income and belongings of hospital resources in Verona
are broached by Marina Garbellotti over the rather long period from the 16th to
the 17th century. The author shows clearly how charitable institutions worked hand
in hand with the city council, generating a double movement rationalising and centralising welfare policies in the city. Moving towards the contemporary world,Andrea
Tanner analyses roles played by women in and about a London children’s hospital
during the Victorian era. A focus on actual practices and administrative records
enables her to reconstruct the roles of three groups of women: visiting ladies, nurses
and mothers.The roles of each group are discussed intelligently, although the implicit
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criticism that the values were not up to today’s standards disserves the author’s purposes in the eyes of her reader who is really interested in how these values help to
explain hospital life and wider social considerations.
A second section of the book introduces the use of images into hospital history.
Carole Rawcliffe offers an interesting investigation into the physical presence of
images of hospital patrons or their family arms in medieval hospitals, as a means to
understand patrons’ will to ensure spiritual support after their death. Using explicitly
representations of buildings, Christine Stevenson argues that the tradition to depict
hospitals became a promotional necessity for boards of governors desiring to build
or rebuild a hospital as from the end of the seventeenth century. She demonstrates
that images were used to communicate notions of the nature of the care the poor were
to receive. Annmarie Adams makes a very clear argument of the dissociation of
contemporary hospital architecture (her main examples are Canadian) with medical
notions. She convincingly demonstrates that hospital architecture evolves following
external architectural fashions and more often than not is based on positivistic discourse rather than on an historical appraisal of earlier possible models.
Rarely studied as such, rural hospitals occupy a third section of the book. Working
on sketchy traces, Max Satchell engages in a very brave survey of rural hospitals
in England between 1100 and 1300, concentrating his interest on small institutions (at
least 3 miles beyond the closest town), scattered around the country. Accumulating
geographical and contextual information, the author does manage to give an idea of
the physical reality of rural hospitals, their function as places of hospitality, refuges
for those who were permanently sick, etc. Sergio Onger reconstructs the genesis of
the hospital network in the region of Brescia between the 18th and the 20th centuries,
identifying the inputs of a series of actors leading to a densification of hospital services, namely the inputs of ruling classes in the 19th centuries when municipalities
strove to avoid heavy financial undertakings. Focusing on 20th-century cottage hospitals in a vast British rural area (East Anglia), Steve Cherry argues convincingly for
their local role and their important function both for patients’ lives and GP’s careers.
In a fourth section the authors focus on patient issues. Louis Gray explores a series
of patients’ petitions for access to rural hospitals in Hess during the early modern
period. The author reports patients consistently arguing that they were no longer
capable of working enough to earn their living, suggesting that they could still work
and that work was important for their identity. Eric Gruber von Arni retraces British
military hospitals in the 17th century, assessing location and services offered, essentially for the Parliamentary troops during the Civil war. Rules, staff, material environment and even supplies are carefully analysed, suggesting that well-administered
hospitals rendered high-quality services in a clean environment, providing a healthy
diet and even prosthetic limbs. Starting his story at the end of the 19th century, Flurin
Condrau’s offers an extremely dense appraisal of TB patients and institutions before
the outbreak of the Second World, revealing very different public health agendas
in Britain and in Germany. A second part of this chapter reconstructs the role both
general and particular institutions played in patients’ careers,while suggesting insights
into patients’ role.
The last section devoted to demography is short.Alysa Levene compares practices
and policies of foundling hospitals in Florence and in London in the 17th century.
Reviewing survival rates for a succession of cohorts as from the 1740s, she notes great
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variations for different years and equates medical and administrative strategies with
success, arguing convincingly that artificial feeding was never useful and the success
of such institutions was related to their policy of wet nurse recruitment. The take of
Diego Ramiro Farinas on hospital is indirect as he uses data on migrant patients in
institutions in order to reassess the reputedly higher mortality in urban settings in the
second half of the 16th century and in the early 20th century. His research on two
Spanish towns (Salamanca and Toledo) reveals a high percentage of deaths due to
migrant patients, suggesting in short that passing migrants could negatively have affected contemporary appraisals of the history of urban mortality.
Philip Rieder, Geneva
Weber, Philippe: Der Trieb zum Erzählen, Sexualpathologie und Homosexualität,
1852–1914. Bielefeld, transcript, 2008. 382 S. I 29.80. ISBN 978-3-8376-1019-2.
Cet ouvrage révèle de façon convaincante comment s’est développée, dès les années
1880, une pluralité de théories sur l’homosexualité dans la psychiatrie allemande
ayant pour effets d’œuvrer à la construction du concept plus vaste de la «sexualité»,
autant que de participer à la décriminalisation du comportement homosexuel. Au
fil des chapitres, l’auteur montre la genèse, puis les étapes de la construction d’une
«biopolitique», au sens de Foucault, par l’analyse des publications des pathologistes
des sexualités dont les positions narratrices mutent au cours du demi-siècle étudié.
Ces médecins relatent des cas individuels, mais aussi déterminent progressivement
par leurs diagnostics un groupe social spécifique à placer en marge de la reproduction et du corps social.
L’article fondateur du médecin pour les tribunaux Johann Ludwig Casper, Ueber
Notzucht und Päderastie, en 1852, met en correspondance l’article 143 du code pénal
prussien qui punit les relations sexuelles entre hommes et ses observations médicales.
Il y fait connaître des formes de contacts «sodomites», au sens du coït anal, et l’existence d’une sous-culture à Berlin. Sa technique d’investigation des verges est reprise
par le médecin parisien Ambroise Tardieu qui critique, toutefois, ses résultats pour
ne s’être intéressé qu’aux partenaires actifs. Tous deux s’accordent pour dire que les
sodomites sont des individus de la plus basse espèce morale, et impriment le credo de
la préservation du mariage et du coït reproducteur dans le jugement médical. Casper
est sensible aux conséquences pénales et met en doute la pleine responsabilité
des commettants. La psychiatrisation de l’homosexualité s’opère par son élève, Carl
Westphal, médecin à l’Asile de la Charité à Berlin. Dans son article de 1869, Die
conträre Sexualempfindung, ce dernier fait émerger une nouvelle conception posant
le comportement homosexuel comme le symptôme d’une maladie psychique. Se
basant sur les cas d’un travesti et d’une lesbienne hospitalisés, Westphal inaugure la
technique d’une narration posant des jugements diagnostiques sur les pratiques de
ses patients et leurs conséquences pénales. Ce procédé est repris par le titulaire de la
chaire de psychiatrie de l’Université de Graz en Autriche, Richard von Krafft-Ebing,
qui, depuis la première version de sa Psychopathia Sexualis en 1886, fait entrer la
sexualité en son entier comme objet psychiatrique. L’homosexualité est inscrite dans
un évolutionnisme biologique dont la finalité est la reproduction, et devient le contre-
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exemple d’une sexualité complémentaire entre les deux sexes. Son disciple et successeur, le neurologue berlinois Albert Moll, complète les récits initiaux par ceux de
sa clientèle privée, bourgeoise et cultivée, au fil des rééditions de la Psychopathia
Sexualis. Entre 1880 et 1900, trois théories coexistent: soit l’homosexualité est une
maladie dégénérative et est intraitable, soit elle est acquise et les narrations médicales
servent à dire comment devrait être une puberté «normale», soit encore elle est la
conséquence d’un mauvais développement embryonnaire et ouvre ainsi la porte à
l’idée d’une bisexualité originelle. Le début du XXe siècle marque un tournant par la
sociologisation de l’homosexualité. Ainsi, les psychiatres berlinois Magnus Hirschfeld, Paul Näcke, Iwan Bloch, ou Auguste Forel en Suisse, centrent leur intérêt sur
le collectif. Dans le champ fortement politisé de l’Allemagne, Les homosexuels de
Berlin, publié en 1908 par Hirschfeld, signifie de façon exemplaire ce tournant par
ses statistiques sur les cas individuels, par la topographie de la capitale, mais encore
par une narration en forme de reportage dans laquelle le psychiatre emploie le «je»
tout en ayant un canevas de lecture préétabli sur la pathologie.
Comme le démontre Weber, cette sociologie est, à la fois, émancipatrice et une biopolitique posant la naturalité du comportement homosexuel contre la discrimination
légale. Elle s’inscrit en continuité avec la biopolitique développée depuis les années
1880 en Allemagne contre la répression par la pathologisation de l’homosexualité
pour lui donner une liberté spécifique. Au nom de la saine reproduction du corps
social et de la race, les psychiatres allemands désignent la sexualité comme une force
impérieuse conformément à un ethos bourgeois, et les études de cas servent alors à
dessiner indirectement des normes «naturelles».
Thierry Delessert, Lausanne
Weigel, Valentin: Sämtliche Schriften. Neue Edition, hrsg. von Horst Pfefferl. Band 9,
Seligmachende Erkenntnis Gottes, Unterricht Predigte, Bericht vom Glauben.
Stuttgart-Bad Cannstatt, Frommann-Holzboog, 2008. XLVI, 145 p. Ill. I 386.–. ISBN
978-3-7728-1848-6.
Band 11, Informatorium, Natürliche Auslegung von der Schöpfung, Vom Ursprung
aller Dinge, Viererlei Auslegung von der Schöpfung. Stuttgart-Bad Cannstatt, Frommann-Holzboog, 2007. CXXXI, 402 p. Ill. I 386.–. ISBN 978-3-7728-1850-9.
Von der von Horst Pfefferl herausgegebenen Neuen Edition der Weigel-Ausgabe
liegen zwei weitere Bände vor. Der lutherische Pfarrer Valentin Weigel (1533–1588)
verwob die reformatorische Theologie mit dem Gedankengut der Neuplatoniker, der
deutschen Mystik, des Nikolaus von Kues, des Paracelsus und anderer radikaler
Reformatoren und gelangte so zu einem Gebäude der spekulativen Theologie, das
weitreichende Auswirkungen auf das Denken des 17. und 18. Jahrhunderts zeitigte.
Hiervon betroffen waren auch die Naturwissenschaften durch die damals weitverbreitete Form der Naturbetrachtung, die physiko-theologische Erwägungen mit
einschloss. Band 9 enthält den Traktat «Seligmachende Erkenntnis Gottes» (1574),
der in Auseinandersetzung mit der neuplatonischen Philosophie die Bedingungen
von Gotteserkenntnis und Wiedergeburt des Menschen zu klären versucht. Neben
weiteren in dieser Schrift auszumachenden Versatzstücken beruft sich Weigel hier
namentlich auf Boethius, die Lehren des Hermes Trismegistus («Mercurius») und
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insbesondere auf den «Liber de sancta trinitate» des Paracelsus. Übereinstimmend
mit Paracelsus bezeichnet diese Schrift den Heiligen Geist als «Erleuchter». Die «Unterricht Predigte» stellt eine Leichenpredigt dar, die Weigel als Pfarrer zu halten hatte
und welche als einzige seiner Schriften zu Lebzeiten gedruckt wurde. Die fragmentarische Schrift «Bericht vom Glauben» ist nicht sicher Weigel zuzuordnen und wird
deshalb im Anhang angefügt. In Band 11 wird das bedeutende «Informatorium»
(1576) ediert, zu dem von allen Weigel-Schriften mit sieben vollständigen Handschriften und fünf Drucken die umfangreichste Überlieferung vorliegt. Das dreiteilige «Informatorium» gibt anhand des Gebets, der Leiter Jakobs und des Schlüssels
Davids eine Anleitung zum rechten christlichen Glauben. Der restliche Teil des Bands
wird von verschiedenen Interpretationen zur Schöpfung eingenommen. Diese Schöpfungsbetrachtungen gehen vom gemeinsamen Leitgedanken aus, dass die sichtbaren
leiblichen Dinge von den unsichtbaren geistlichen entstanden sind. Während die
neuentdeckte «Natürliche Auslegung von der Schöpfung» und die bedeutendere
Schrift «Vom Ursprung aller Dinge» mit einiger Sicherheit als Ganzes von Weigel
selber stammen, konnte Pfefferl für die umfangreiche «Viererlei Auslegung von der
Schöpfung» nachweisen, dass diese weitgehend ein Kompilat echter und unechter
Versatzstücke darstellt. Die beiden Editionsbände sind sowohl in der Textkritik wie
auch in den Wort- und Sachkommentaren sehr sorgfältig ausgearbeitet und werden
ausführlich eingeleitet. Die Weigel-Forschung und mit ihr die Geschichte der Theologie und der Mystik erfahren durch die Bände eine wesentliche Bereicherung.
Urs Leo Gantenbein, Zürich
Wenger, Alexandre: La fibre littéraire. Le discours médical sur la lecture au XVIIIe
siècle. Genève, Librairie Droz, 2007. 358 p. (Bibliothèque des Lumières, 70). I 42.50.
ISBN 978-2-600-01173-0.
Der Titel von Alexandre Wengers medizingeschichtlicher Promotionsschrift La fibre
littéraire ist Programm: Es geht um das komplexe Wechselspiel von Medizin und
Literatur, vor allem in der zweiten Hälfte des 18. Jahrhunderts. Wenger untersucht
es an einem Kardinalbeispiel der Epoche, nämlich der Medikalisierung des Lesens,
wie sie als «Leseseuche» von den Zeitgenossen problematisiert wurde.
Dafür stützt sich Wenger so innovativ wie kenntnisreich auf unterschiedliche
fachspezifische Ansätze: Das methodische Fundament bezieht Wenger aus der Rezeptionsästhetik Konstanzer Herkunft, spezifiziert es aber medizinhistorisch. Er folgt
Vincent Jouves Überlegung (La lecture, 1993), dass man den Leser als bio-psychologisches Wesen verstehen muss, um den Akt des Lesens holistisch zu untersuchen.
Damit legtWenger eine Studie vor,die einschlägige Untersuchungen vonAdrian Johns
und Juan Rigoli um das Beispiel vor allem des frankophonen Schrifttums, ausschnittsweise auch des deutsch- und englischsprachigen, ergänzt (S. 23–25).
Das ausgehende 18. Jahrhundert erscheint Wenger dabei als besonders reizvolle
Epoche, weil sich die Medizin zu diesem Zeitpunkt noch bewusst verschiedener
literarischer Darstellungsformen bediente, sich also auch als performative, literarische Praktik in der Gesellschaft, nicht – wie im 19. Jahrhundert – als neutralisierende
Darstellungsform einer ausdifferenzierten Wissenschaft begriff. Wenger folgt hier
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Gesnerus 66 (2009)
einer These Ludmilla Jordonovas, wonach medizinische Texte «comme des textes
pleinement littéraires» zu lesen seien (S. 256).
Um die Vielschichtigkeit des Wechselverhältnisses von Literatur und Medizin
zu veranschaulichen, beginnt Wenger seine Studie mit Albrecht von Hallers Irritabilitätslehre, von der entsprechende Impulse sowohl für die Medizin als auch für die
Literatur ausgingen (S. 39, passim), und erweitert seinen thematologischen Zugriff
um historisch bedeutsame Themenfelder von der Anti-Masturbations-Propaganda
bis hin zu medizinischen Schönheitslehren.
Entsprechend breit ist auch das Textkorpus angelegt: Wenger widmet sich sowohl
der medizinischen Traktatliteratur als auch der ‹schönen Literatur› im engeren Sinne.
Seine besondere Aufmerksamkeit gilt den «fictions médicales», die gattungs- und
wissenssystematisch zwischen Literatur und Medizin anzusiedeln sind (S. 247). Als
ein Beispiel interpretiert er einen Text des Mediziners Antoine Le Camus mit dem
Titel Abdeker, ou l’Art de conserver la beauté (1748). Der Text erzählt die Geschichte
des Arztes Abdeker, der eine Haremsdame in die medizinische Schönheitslehre einweist, sich in sie verliebt und mit ihr aus dem Harem fliehen muss. Dabei verbinden
sich typische Plots von Exotismus und Galanterie mit der beispielhaften Demonstration medizinischen Wissens, und Wenger kann zeigen, dass diese Darstellungsstruktur nicht nur zufällig, sondern «essentielle» mit ihrem Inhalt verbunden ist
(S. 255). Im Falle anderer Texte liegen solche Korrespondenzverhältnisse weniger
offen zutage. Marquis de Sade etwa scheint seine Philosophie dans le boudoir (1795)
von medizinischem Einfluss freihalten zu wollen – schreibt aber doch in gewisser
Weise einen medikalen Text. Er infiziert seinen Leser mit einer anstössigen Lehre.
Die Funktionen, die Literatur und Medizin im Laufe des 18. Jahrhunderts füreinander erfüllen, vervielfältigen sich, wie Wengers Studie zeigt. War noch um 1750 die
pädagogische Funktion zentral, kommt nunmehr eine manipulative hinzu. Im Ausgang des 18. Jahrhunderts steht ein komplexes ästhetisches Modell, das narrativ vermittelt auf Medizin reagiert. Daran anknüpfend hätte gezeigt werden können, dass
sich Literatur und Medizin schon – wie das Beispiel de Sades zeigt – im Ausgang
des 18. Jahrhunderts ausdifferenzieren und dass der Übergang zum 19. Jahrhundert
fliessend ist. Gleichwohl handelt es sich hierbei um eine vernachlässigenswerte Kritik, die das Verdienst dieser gründlichen, lesenswerten und für Medizin- wie Literaturgeschichte anschlussfähigen Studie nicht schmälert.
Sandra Richter, Halle (D)
Witte, Wilfried: Erklärungsnotstand. Die Grippe-Epidemie 1918–1920 in Deutschland unter besonderer Berücksichtigung Badens. Herbolzheim, Centaurus Verlag,
2006. (Neuere Medizin- und Wissenschaftsgeschichte, Quellen und Studien, Bd. 16).
449 S. I 28.90. ISBN 978-3-8255-0641-4.
Mit SARS und der Vogelgrippe ist nicht nur das Interesse an der Geschichte der
Seuchen neu entfacht worden, sondern auch die Erinnerung an die grosse GrippeEpidemie von 1918/1920, die sogenannte «Spanische Grippe», wieder aus der Versenkung aufgetaucht. Obwohl diese Pandemie weltweit viele Millionen Menschen das
Leben gekostet hat, ist sie nicht im kollektiven Gedächtnis verankert. Als Gründe
dafür werden die traumatischen Erfahrungen des Ersten Weltkriegs genannt, die sich
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als wirkmächtiger erwiesen haben als eine Grippe-Epidemie; die Tatsache, dass es sich
bei dieser Epidemie nicht um eine medizinische Erfolgsgeschichte gehandelt hat und
sie deshalb auch für das ärztliche Selbstverständnis keinen Grund zum Gedenken
gab; und die heutige Wahrnehmung der Grippe als Bagatellkrankheit – im Gegensatz
zur Pest etwa –, die sich erst durch die obengenannten Krankheitsausbrüche gewandelt hat. Auch die medizinhistorische Forschung hat diese Grippe-Epidemie lange
Zeit vernachlässigt. Die erste Arbeit dazu stammt von dem Bostoner Historiker
Alfred Crosby und erschien 1976, eine umfassende Arbeit zu dieser Epidemie im
Deutschen Reich fehlte bislang. Diese Lücke will Wilfried Witte mit seiner Arbeit,
die 2003 als Dissertation angenommen wurde, schliessen. Dabei berücksichtigt er das
medizinische Interesse an der Forschung und Therapie dieser Krankheit in hohem
Masse, was auch dazu geführt haben mag, dass er die Ausbreitung der Encephalitis
lethargica ab 1920 mit in seine Untersuchung aufgenommen hat, was bei einer rein
sozialhistorischen Betrachtung wohl kaum der Fall gewesen wäre.
Witte konzentriert sich bei seiner sozialgeschichtlichen Darstellung dieser Epidemie überwiegend auf Baden. Dies ist sinnvoll, denn so kann er die Reaktionen der
verantwortlichen Regierungsbeamten, involvierten Volksvertreter, Ärzte sowie
Presse auf kommunaler Ebene – trotz der relativ schlechten Quellenlage – für mehrere Städte Badens darstellen. Deren Reaktionen waren alles andere als einheitlich.
Dass die Betroffenen dabei kaum zu Wort kommen, ist der Überlieferung geschuldet, dennoch hat Witte drei Fallbeispiele gefunden, die vorgestellt werden. Wollte
man den gesundheitspolitischen Umgang mit dem Ausbruch und der Ausbreitung der
Krankheit trotz einiger regionaler Unterschiede auf eine Formel bringen, könnte man
von Beschwichtigung sprechen. Selbst Massnahmen wie Grippeferien für die Schulen oder Schliessung von Kinos und Theatern konnten nicht einheitlich durchgesetzt
werden, weil man beispielsweise vordergründig der Panik keinen Vorschub leisten,
hintergründig aber die Stimmung in der Bevölkerung nicht noch weiter verschlechtern wollte. Verschärfend war der kriegsbedingte eklatante Ärztemangel, vor allem
auf dem Land. Dies zusammen mit fehlenden therapeutischen Strategien – die Erreger der Grippe, Viren, konnten erst 1933 nachgewiesen werden – führte dazu, dass
zweifelhafte Therapien Konjunktur hatten. Die auch ärztlicherseits festgestellte
schlechte Ernährungslage der Nachkriegszeit,die auf vielfältige weitere Kriegsfolgen,
wie beispielsweise die Ausbreitung der Tuberkulose, traf, trug ebenfalls ihren Teil dazu
bei, dass die Grippewellen, viele Opfer forderte.
Die Sozialgeschichte dieser Epidemie hat Witte in umfassende medizinische Darstellungen eingebunden. So findet sich am Anfang seiner Monographie eine ausführliche medizinische Einführung in die Thematik, das dritte Kapitel befasst sich mit der
«Entwicklung der Medizin ab 1918» und das vierte mit Grippestatistiken, Gesundheitspolitik und Sozialhygiene aus ärztlicher Sicht. Auch wenn sich die Historikerin
eher an den sozialgeschichtlich ausgerichteten Kapiteln orientiert, ist es natürlich
legitim, die ärztlichen Interessen weitgehend zu berücksichtigen. Und umgekehrt
bleibt ja die Hoffnung, dass sich der am Medizinischen interessierte Arzt dann auch
den sozialgeschichtlich ausgerichteten Teilen des Werkes zuwendet.
Sylvelyn Hähner-Rombach, Stuttgart (D)
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Wright, Donald: Du discours médical dans A la recherche du temps perdu. Science
et souffrance. Préface d’Antoine Compagnon. Paris, Honoré Champion, 2007. 460 p.
Fr. 115.–. ISBN 978-2-7453-1376-8.
Le livre de D. Wright se divise en trois parties. La première répond le plus fidèlement
à l’attente créée par le titre: elle répertorie les maladies que l’on trouve mentionnées
dans la Recherche et tente de les situer dans le contexte scientifique du XIXe siècle.
La deuxième partie aborde l’incidence du discours médical sur le comportement
sexuel de l’époque et notamment sur la vision proustienne qui en découle, tandis
que la troisième, plus ambitieuse, étend l’horizon de cette étude à d’autres domaines:
moral, philosophique et religieux avec leurs rapports à l’esthétique.
L’auteur de cet essai commence par un examen du champ lexical du roman, insistant sur certains emplois de mots créés par Proust comme «androcéphale», «hypogéen», «musculeusement» ou «nervurer». Il s’attarde un peu sur le faux sens accordé
à d’autres mots par l’écrivain, comme «agraphie», terme médical pourtant attesté
avec une signification précise. Ces exemples indiquent clairement la fascination du
romancier pour la création d’une nouvelle langue, un «langage magnifique, si différent de celui que nous parlons d’habitude» (p. 43) selon les mots de Proust. C’est dans
le langage scientifique que Proust va chercher quelques-uns de ses effets stylistiques.
Et même plus, une vision nouvelle. La thématique proustienne reflète la «surabondance de sciences neuves au XIXe siècle» et le roman épouse la démarche des savants
qui, surtout en pathologie mentale, «ne cessent», selon Wright, «de répertorier et
de catégoriser une multitude d’individus souffrant des maladies que les médecins
venaient de découvrir» (p. 44).
Après un examen des travaux concernant le traitement de l’asthme dont souffrait
Proust,Wright évoque les autres maladies atteignant l’être humain dans «l’imaginaire
médical du XIXe siècle», parmi lesquelles l’hystérie et la neurasthénie. Il développe,
à cette occasion, la thèse qui sous-tendra tout le reste de son ouvrage: celle de la persécution systématique du malade par le regard scrutateur de la médecine. Il paraît
s’inspirer mais sans s’en réclamer des travaux de Michel Foucault concernant l’observation clinique de la folie et la surveillance carcérale. Wright affirme en effet que
Proust «vit à une époque où la médecine arrive à diriger, voire à dominer le monde
en portant son regard accusateur sur autrui» (p. 130). Or ce regard accusateur fait
partie intégrante de la vision proustienne. En d’autres termes, l’écrivain est à la fois
complice et victime de cette suprématie du monde médical. L’accent est mis sur le lien
entre la manie d’observation et le parti pris moral: «On regarde l’homme pour pouvoir le juger» (p. 133). Et l’introspection? En ce qui concerne les émotions: «On en
parle en médecine pour mieux les dénoncer» (p. 142). Les personnages proustiens
enferment les sentiments nobles dans une pathologie, comme lorsque Swann, cherchant à trouver une raison logique à sa souffrance amoureuse est obligé de conclure:
«C’est charmant, je deviens névropathe» (p. 151).
Wright ne rejette pas l’hypothèse, proposée par d’autres avant lui, selon laquelle
«le style de Proust, si fascinant et tant étudié, serait le résultat d’une intoxication médicamenteuse» (p. 164): «L’intoxication par des psychotropes n’aggrave
pas seulement la santé en provoquant des troubles neurologiques, des défaillances
de la mémoire ou des malaises, mais peut transformer la personnalité du sujet»
(p. 165). Le héros du roman est doublement «médicalisé»: «Proust emprunte une
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vision médicalisée du monde en ce que le narrateur est autant médecin que patient»
(p. 173).
Dans la deuxième partie tournant autour de la sexologie de l’époque, Wright
aborde les théories médicales concernant l’amour inverti, le sadisme et le masochisme
en reprenant sa thèse du «regard accusateur»: «Gide fut le premier à remarquer le
regard accusateur avec lequel Proust observe les invertis» (p. 226). Wright ne recule
pas devant un jugement moral qui rejoint celui de Gide. Il estime que le «problème»
dans la présentation proustienne de l’homosexualité est le fait que, comme le médecin de l’époque, l’auteur se réfugie «derrière le regard de l’autre qui épie, qui voit et
qui interprète les signes caractériels du comportement» (p. 238).
Lorsque Wright aborde le «triptyque de l’esthétique» (science, art et religion),
son discours devient forcément un peu moins précis. Il situe Proust dans une lignée
mystique qui, curieusement, n’est pas incompatible avec le positivisme ambiant, et
notamment celui de Théodule Ribot. Il fait remarquer que pour Proust tous ces
domaines sont liés et que l’auteur de la Recherche est convaincu qu’un grand artiste
est forcément atteint d’une maladie nerveuse (p. 378). Cette troisième partie, qui
ambitionne de faire la synthèse entre les discours empruntés à la médecine, à la sexologie et à la religion – et qui se croisent dans le roman –, nous laisse sur notre faim
car, si les deux premiers sont inscrits par Wright sous le signe de la persécution, le
troisième est doté, curieusement, d’un effet fédérateur dont on a du mal à saisir le
rôle.
Signalons, pour conclure, le grand absent de cette étude: le docteur Paul Sollier.
Ce dernier, à peine mentionné, conduisit la psychothérapie suivie par Proust entre
1905 et 1906. Or ses théories sur la maladie psychique (et surtout l’hystérie), la
cénesthésie (l’interaction entre le corps et l’esprit) et sur l’importance thérapeutique
de la mémoire involontaire seront déterminantes dans la construction du roman
proustien. Il n’en reste pas moins que le livre de Wright ouvre d’intéressantes pistes
de réflexion, notamment en ce qui concerne le thème de la persécution liée au discours
médical.
Edward Bizub, Genève
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